Книга Босс в Тундре. Минус 40 и без плана Б, страница 85 – Елена Львова

Собираю людей, распределяю, отправляю, проверяю. Голос звучит ровно, хотя внутри все дрожит. Но теперь я знаю: он там. Он ищет. Он найдет.

Вся база поднимается по тревоге.

Мужики расходятся по территории, проверяют каждый угол. Кто-то садится в снегоходы, уезжает в тундру. Я мечусь между ними, отдаю распоряжения, но внутри все замерло. Там, где была броня, теперь зияет пустота.

Проходит еще полчаса. Самых долгих в моей жизни.

А потом со стороны дороги появляется машина Марка. Он вылетает из нее, открывает заднюю дверь, и оттуда выпрыгивает Байкал.

Я смотрю на это и не понимаю. Байкал? Зачем?

Марк подбегает ко мне. Дыхание сбитое, но глаза все те же — спокойные, собранные.

— Дома нет, — говорит он коротко. — Дай мне что-нибудь Ванино. Вещь, которую он носил.

Я срываю с себя перчатку — нет, не то. Вспоминаю: в кармане куртки, во внутреннем, лежит его носовой платок, сунула утром, когда вытирала ему нос. Достаю, протягиваю. Рука не дрожит. Почти.

Он опускается на корточки перед Байкалом, дает псу понюхать платок. Тот втягивает запах, замирает на секунду, уши напряжены, ноздри трепещут.

— Ищи, — говорит Марк тихо, но твердо. — Где Ваня? Ищи.

Байкал срывается с места. Не к воротам, не в тундру — к складам.

Марк за ним. Я за ними.

Байкал мечется по территории — к гаражам, обратно, к котельной. Останавливается, снова нюхает воздух, снова бежит. Работает четко, как механизм, — носом ведет, хвост напряжен, каждое движение осмысленное.

И вдруг замирает у двери насосной.

Байкал садится у двери, поднимает морду и коротко, требовательно взлаивает. Один раз. Смотрит на нас, ждет.

— Там, — выдыхает Марк.

Дергает ручку. Заперто.

Он дергает сильнее — бесполезно. Бьет плечом раз, другой — дверь даже не скрипит.

— Там задвижка, — выдыхаю я. — Изнутри.

Марк отступает на шаг, смотрит на дверь, потом на Байкала. Пес сидит у порога и тонко, нетерпеливо скулит, носом тычется в щель.

— Там? — спрашиваю я, и голос срывается.

Марк ничего не отвечает. Он бьет плечом еще раз уже со всей силы. Дверь вздрагивает, но держится. Еще удар. И еще.

На четвертом раздается хруст — то ли косяк поддается, то ли задвижка срывается. Дверь распахивается.

Я влетаю следом.

В полумраке, у теплых труб, сидит маленький комочек. Сжавшийся, испуганный. Ваня.

— Ваня! — я бросаюсь к нему, падаю на колени, прижимаю к себе.

Он дрожит. Плачет. Всхлипывает так горько, что у меня сердце разрывается.

— Мама, — шепчет он в мое плечо. — Я хотел к дяде Марку... попрощаться... А потом решил спрятаться. А потом, когда услышал, что ты меня зовешь, испугался. Думал, ты будешь ругаться... Я не хотел...

Я глажу его по голове, по спине, сжимаю так сильно, что самой больно. Слезы текут по щекам, и я не могу их остановить. Да и не хочу.

— Глупый, — шепчу я. — Глупый мой. Как я могу ругаться? Ты жив. Ты жив — это главное.

Поднимаю глаза.

Марк стоит в дверях. Не подходит, не лезет, не говорит ничего. Просто смотрит на нас. И в этом взгляде — все. Спокойствие, которое он сохранил. Сила, которую он отдал. Надежность, о которой я даже не просила.

Вдруг понимаю: он пропустил рейс.

— Марк... — начинаю я.

Он качает головой.

— Потом, — говорит тихо. — Сначала — ребенка в тепло.

Подходит, берет Ваню на руки. Тот прижимается к нему, все еще всхлипывая. Мы выходим из насосной. На улице мороз, сумерки, и весь этот ужас позади.