Книга Босс в Тундре. Минус 40 и без плана Б, страница 51 – Елена Львова

Я чувствую, как непроизвольно напрягаются плечи. Челюсти сжимаются так, что скулы сводит, но я пока не понимаю. Совсем не понимаю, что происходит.

Наталья смотрит мне прямо в глаза. Руки в карманах, спина прямая, как струна, подбородок вздернут.

— Не нужно покупать моего ребенка.

Слова звучат тихо. Но в них ледяная, закаленная сталь.

Я на секунду теряюсь. Воздух застревает где-то в горле, не проходит дальше, и приходится делать усилие, чтобы вдохнуть.

— Я не покупаю, — отвечаю. Голос хрипловатый, чужой, будто не мой. — Я сделал подарок.

— Дорогой подарок, — уточняет она. — Слишком дорогой.

Я чувствую, как кровь приливает к лицу. Жарко становится под курткой, хотя на улице мороз.

— Я хотел порадовать его.

— Его легко порадовать, — говорит она. — Палкой, горкой, собакой. Вы это видели. Ему не нужен дорогой смартфон, чтобы быть счастливым.

Между нами повисает густая, тягучая пауза. Я слышу, как стучит кровь в висках. Как скрипит снег где-то далеко, там, где мужики все еще курят. Как Ваня радостно напевает что-то в кабинете за закрытой дверью — беззаботно, счастливо, ничего не подозревая.

— Вы не понимаете, — продолжает она, и голос становится тише, но жестче. — Для вас это просто «порадовать ребенка». Карта, коробка, чек — и галочка в списке хороших дел. А для него это другое. Это доказательство, что вы теперь свой. Что вы — не гость, не временный человек.

Она делает шаг ближе. Не агрессивно. Просто чтобы я точно услышал.

— Он уже к вам привязался. Вы же видите это? Он будет вас ждать. Сидеть у окна. Спрашивать, когда дядя Марк придет. Рисовать вас. Рассказывать про вас в садике. А когда вы уедете… — она на секунду запинается, но тут же собирается, — я буду объяснять, почему дядя Марк больше не приходит. Вытирать ему слезы. Смотреть, как эти ваши подарки стоят на полке и каждый день напоминают, что еще один хороший человек исчез из его жизни.

Пауза повисает между нами, плотная, как морозный воздух.

— Я не хочу этого, — заканчивает она тихо. — Ни за какие подарки.

Слова цепляют. Врезаются под ребра, как осколки.

— Я просто хотел сделать ему приятно, — говорю я тихо. Совсем тихо, почти себе. — Я не думал… не просчитал. Не хотел сделать больно. Ни ему. Ни вам.

Я замолкаю. Челюсти сводит от напряжения. В голове пустота, а в груди холод. Потому что она права. Во всем права. И это бьет сильнее любых обвинений. Я открываю рот, но слова не складываются в аргумент. Все, что я мог бы сказать, звучит оправданием.

Она смотрит прямо, не моргая. Глаза темные, глубокие, и в них боль. Настоящая, старая, вымороженная.

— Отбирать у него я ничего не буду. Он ребенок. Но деньги вам верну.

— Не нужно, — выдыхаю я, и голос срывается. — Пожалуйста. Не нужно. Я не за этим.

— Нужно, — отрезает она, и это слово падает между нами, как приговор. — Это граница.

В ее глазах не злость. Не презрение. Хуже…

Страх.

Настоящий, животный страх, который она прячет за этой своей стальной броней. Страх, что кто-то снова войдет в их жизнь и сломает что-то важное. Что кто-то обманет, что кто-то заставит Ваню плакать.

И это вдруг ощущается физически, как холод, который пробирается под куртку, под свитер, под кожу, к самому сердцу.

Я открываю рот, чтобы сказать что-то еще, чтобы объяснить, чтобы она поняла — я не такой, я не хочу навредить, я просто…