Онлайн книга «Золотой лук. Книга I. Если герой приходит»
|
— Не молоти его, не на току́. Это наставник: — Двигайся, иди в обход! И коли, не руби. Ага, как же! Делиад тоже не дурак: я в обход, а он разворачивается. И опять передо мной щит, куда ни сунься! — Коли! Не руби, коли. Ищи щель! А если так? Сверху, снизу! Справа, слева… Нет, слева неудобно. Ноги, голова, ноги! Тычок справа. Голова, голова — ноги! Тычок… Ну никак! Обливаюсь потом, пыхчу, кряхчу. Без толку. Что там кричит наставник? Не слышу, в ушах кровь стучит боевым барабаном. Лоб в лоб! Бросаюсь на Делиада: щит в щит. Сомну, опрокину, добью! Ага, разогнался! То есть я таки разогнался — и как на стену налетел. Делиад старше, тяжелее. На ногах стоит крепко. Зря это я… Хорошо быть умным. Плохо быть умным задним числом. А с размаху сесть на задницу и отчаянно махать мечом, отбиваясь от наседающего Делиада — хуже некуда! Брату надоело защищаться. Прет на меня, не дает встать, молотит почище, чем я его! Закрываюсь щитом. Сунулся подсечь Делиаду ноги — огреб сверху, в плечо, через щит. И еще раз. — Убит! — Ранен! — Хватит. Делиад послушался, отступил. Я махнул вслед мечом, не достал. Поднялся на ноги. — Перерыв, — велел наставник Поликрат. — Ополоснитесь, переведите дух. Делиад — хорошо. Нельзя все время защищаться, убьют. Гиппоной — плохо. Почему тебя убили? — Потому, — буркнул я. — Он жирный, тяжелый. Зря я в лоб полез. — Только это? Ладно, иди умывайся. — Сам ты жирный, — шепнул мне Делиад. — И тупой. Мы разделись, умылись над лоханью. Сейчас бы на море: искупаться, поплавать. Помню, как не мог дождаться, когда же мне разрешат с оружием упражняться. Вот, дождался. И что? Теперь на море хочу. Я натянул хитон на мокрое тело. Дольше сохнуть буду, по сегодняшней жаре — самое то. Вернулся на площадку. Наставник Поликрат куда-то запропастился. Делиад сидел в тенечке, ухмылялся. Остальные бились на копьях. Мне копья не давали, даже близко не подпускали. Боялись: кину и в кого-нибудь попаду. Я взял пращу, назначил соломенное чучело изменником и стал побивать его камнями. С двадцати шагов. С тридцати. С пятидесяти. На семидесяти площадка кончилась. Позади высилась стена. Я и со ста попаду. После позорного проигрыша Делиаду меня мучило желание отыграться. На чучеле? Да хоть на ком! Праща, лук, дротики — вот это мое! Я Беллерофонт, Метатель-Убийца! Камни, метательные ножи… Нет, ножей не напасешься. Дорогие они, чтобы ими расшвыриваться. И дротиков сотню не потаскаешь. Даже полсотни. Зато камней везде навалом! Бац! — в голову. Бац! — в грудь. В ногу, в плечо. Ага, с семидесяти шагов. Говорю же: и со ста могу… — Какой смысл упражняться в том, в чем ты мастак? Пустая трата времени. Трудись над тем, что не получается. Вот, держи меч. Что это? Должно быть, соринка в глаз попала. Щиплет, колется. Я заморгал. Смотрю, понимаешь, на наставника Поликрата, а вижу гарпии знают кого! Вроде наставник, а вроде и нет. Помолодел, что ли? Похудел. Выше стал. Руки тонкие, гладкие. Ой! Что это у него в руках?! Тоже мерещится?! Нет, не мерещится. Меч, в отличие от наставника, я видел ясно. — Мне запретили… — Я запретил. Я и разрешаю. Бери, пробуй. Он протягивал мне аор! Остров. Великан с мечом. Горгоны. Ноги подкашиваются. Темнота. Тревога на лицах братьев. Острый запах уксуса… |