Книга Невеста уральского ведьмака, страница 11 – Виктория Крафт

Он поил меня всю ночь. Ковш за ковшом. Отвар за отваром. Он менял компрессы на горле. Горячие. Потом холодные. Потом снова горячие. Он растирал мне грудь мазью. Жгучей. Острой. Пахло мятой и чем-то ещё. Чем-то, от чего дышать становилось легче. Немного. Но легче.

Я металась. В бреду. Я видела пещеру. Малахитовые стены. Яшмовый пол. Женщину в зелёном. Она смотрела на меня. Молча. И улыбалась. Криво. Нехорошо. Я видела отца. Он стоял на краю пропасти. Смеялся. И шёл вниз. В темноту. Я видела мать. Она плакала. Протягивала руки. Но не могла дотянуться. Я видела кота. С разными глазами. Он сидел на подоконнике. Смотрел на меня. И ждал. Чего? Может, чтобы я очнулась. Может, чтобы я выжила. Может, чтобы я вернулась.

А потом — темнота. Густая. Вязкая. Как смола. Я падала. Или горела. Или и то и другое. Но кто-то держал меня за руку. Крепко. Надёжно. И голос. Низкий. Мужской. Но — его. Кота. Моего кота. «Терпи, — говорил он. — Терпи, Таисья. Я здесь. Я рядом. Ты выживешь. Слышишь? Ты выживешь».

И я терпела. Потому что знала: он рядом. Он держит. Он не бросит.

Утро пришло серое. Мутное. Как будто сквозь дым. Я открыла глаза. Потолок. Балки. Паутина. Пахло травами. И дымом. И чем-то ещё. Чем-то жгучим. Мазью. Я лежала на лавке. Укрытая тулупом. И ещё чем-то. Тёплым. Мокрым. Компрессом. На лбу.

Арсений сидел рядом. На полу. Прислонившись спиной к лавке. Голова запрокинута. Глаза закрыты. Он спал. Впервые. За всё это время. Он спал. Но рука его лежала на моей руке. Держала. Даже во сне. Даже когда спал.

Я смотрела на него. Долго. На его смуглое лицо. На белую прядку. На разные глаза. Которые сейчас были закрыты. Но я знала: они разные. Карий и зелёный. Один — живых. Другой — мёртвых. И оба — мои. Оба — его. Оба — наши.

Я не стала будить. Лежала. Смотрела. Дышала. Тихо. Осторожно. Чтобы не разбудить. Чтобы не спугнуть. Чтобы продлить это. Это мгновение. Когда он рядом. Когда он держит. Когда он — мой.

Жар ушёл. Не совсем. Но ушёл. Горло болело. Но дышать было можно. Тело было слабое. Но живое. Я чувствовала: я выжила. Ещё раз. Ещё одну ночь. Ещё один день. И это — благодаря ему. Благодаря его рукам. Его отварам. Его мазям. Его голосу. Который говорил: «Терпи. Я здесь. Я рядом».

Так прошла неделя.

Неделя, которую я помню смутно. Как в тумане. Как в бреду. Как в чужом сне. Он поил меня отварами. Утром. Днём. Вечером. Ночью. Он менял компрессы. Растирал мазью. Он сидел рядом. Всегда. Даже когда я спала. Даже когда бредила. Даже когда кричала. Он был рядом. Держал. Говорил. Успокаивал.

Я не вставала. Не могла. Тело не слушалось. Руки дрожали. Ноги подкашивались. Голова кружилась. Я лежала. Смотрела в потолок. Слушала. Как он ходит. Как он готовит. Как он шепчет. Что-то. Над чугунком. Над травами. Над огнём. Я слушала. И ждала. Когда он подойдёт. Когда он коснётся. Когда он скажет: «Пей. Терпи. Я здесь».

Он подходил. Каждый раз. Он касался. Каждый раз. Он говорил. Каждый раз. «Пей. Терпи. Я здесь». И я пила. И терпела. И ждала. Следующего раза. Следующего касания. Следующего слова.

Я начала видеть его. Не только глаза. Не только руки. Не только белую прядку. Я начала видеть — его. Мужчину. Тридцать лет. Смуглого. Черноволосого. С разными глазами. С белой прядкой. С руками, которые лечат. С голосом, который успокаивает. С взглядом, который... Что? Что в этом взгляде? Я не понимала. Но чувствовала: что-то. Что-то, чего не было раньше. Что-то, что появилось. Между нами. В этих ночах. В этих отварах. В этих компрессах. В этих руках.