Книга Пленница Мардина. Турецкий ястреб, страница 37 – Вера Рудецкая

Каан смотрит на меня долгим взглядом. В его глазах – вопрос. Но он не спрашивает.

— Ты уверена? – произносит он медленно. – Они невкусные. Кислые…

— Пожалуйста, – почти умоляю я.

Пауза. Он изучает моё лицо.

Потом пожимает плечами.

— Хорошо. Раз ты так настаиваешь… – встаёт. – Когда вернусь, обязательно принесу тебе твой странный гранат.

Он уходит, бросив на меня последний любопытный взгляд.

Я остаюсь одна на террасе.

Ветер треплет край скатерти. Где-то внизу журчит фонтан.

Вечером он придёт.

«Когда она сделает то, что должна». – снова и снова звучит в голове.

Я не дам ему этого шанса.

Поднимаюсь. Иду в свою комнату.

Остаток дня тянется мучительно медленно.

Я хожу по комнате. От двери к окну. От окна к двери. Босые ноги беззвучны на каменном полу. Кроссовки я сняла – в них душно.

Смотрю в окно. Долина внизу дышит под солнцем. Где-то там – свобода. Где-то там – дом.

«Держись, братик, – мысленно шепчу я. – Я вернусь. Обещаю».

Но как? Как я доберусь домой? Даже если выберусь из особняка – куда бежать? По горным дорогам, ночью, с испуганной Мелек?

«Один шаг за раз, – говорю себе. – Сначала выбраться. А там – разберусь».

Наступает вечер.

Стук в дверь заставляет подпрыгнуть.

— Да?

Дверь открывается. Каан.

В руке у него гранат. Совсем небольшой. Кожура бледно-зелёная с розоватыми пятнами. Незрелый. Но в нём – вся моя надежда.

— Вот, – протягивает он мне. – Держи свой трофей. Надеюсь, ты знаешь, что с ним делать.

Беру гранат. Он тяжёлый, твёрдый, прохладный на ощупь.

— Спасибо.

— Не за что, – Каан смотрит на меня. – Сестра… если тебе что-то нужно… ну, в смысле, если я могу чем-то помочь…

Он не договаривает. Но в его глазах – понимание. Или подозрение?

— Ты уже помог, – отвечаю я.

Он кивает. Колеблется, словно хочет что-то сказать. Потом разворачивается и уходит.

Дверь закрывается.

Я стою, сжимая гранат обеими руками.

Иду к кровати. Наклоняюсь, засовываю гранат под матрас. Глубоко, чтобы не было видно.

Выпрямляюсь.

И в этот момент дверь распахивается.

На пороге – Шахин.

Он стоит в дверном проёме, заполняя его собой. Чёрная рубашка расстёгнута на пару пуговиц, рукава закатаны до локтей. В лунном свете, льющемся через окно, его лицо кажется высеченным из камня.

Наши взгляды встречаются. В его глазах огонь.

Он входит. Закрывает дверь за собой. Уверенность в каждом движении.

Я инстинктивно отступаю. Спина упирается в холодную стену у окна.

— Что ты здесь делаешь? – вопрос кажется глупым даже для меня самой. Это его дом.

Шахин делает шаг вперёд. Медленно, словно даёт мне время осознать неизбежность.

— Я слишком долго ждал, Александра.

Голос низкий, хриплый. В нём – голод.

Ещё шаг.

— Слишком долго терпел твоё упрямство. – Он останавливается в паре метров от меня. – Слишком долго смотрел, как ты ходишь по моему дому и смотришь на меня с ненавистью.

Сердце колотится, руки вспотели. Я чувствую опасность как никогда.

— Сегодня это закончится, – произносит он. – Сегодня ты станешь моей.

Я вжимаюсь в стену. Пальцы скребут по шершавой поверхности камня, ища опору. Я должна что-то придумать. Оттянуть момент хотя бы до завтра. А завтра меня здесь уже не будет.

— Шахин… – голос дрожит. Ненавижу, как он дрожит. – Не надо.

Он делает ещё шаг.

— Надо.

— Я… – сглатываю. – Я не готова.