Книга Сломанный пиксель, страница 33 – Элли Чэндлер

— Спасибо огромное, — говорю, отходя обратно к своему столу. — Правда очень выручишь, там свадебные пробники платья были, единственные экземпляры. Мама расстроится, если совсем пропадут, она сама снимала.

Дима кивает, вставляет флешку в порт своего ноутбука, экран мигает несколько раз, запускается автоматическое определение устройства. Смотрит на прогресс-бар несколько секунд, потом переключается обратно на собственные дела, будто уже позабыл про мою маленькую просьбу за очередной рабочей задачей. Возвращаюсь на место, стараясь выглядеть занятой рабочими делами, хотя внутри всё сжимается от напряжённого ожидания.

Через пару часов приходит сообщение от Антона — короткое, по существу, без лишних эмоций. Всё это время сидела как на иголках, проверяя телефон каждые пять минут под предлогом рабочих уведомлений, не в силах толком сосредоточиться на макете перед глазами.

«Сработало. Он подключил флешку у себя дома вечером, не на работе. Логгер активировался, вижу активность в реальном времени».

Отвечаю быстро, пальцы дрожат над экраном телефона: «Что видно?» Ладони вспотели, телефон едва не выскальзывает из рук от внутреннего напряжения, накопившегося за последние минуты неизвестности.

«Открыл файловый менеджер, копирует что-то с флешки на локальный диск. Подожди, смотрю подробнее».

Проходит несколько минут мучительного ожидания, сижу, уставившись в телефон, не в силах сосредоточиться ни на чём другом. Коллега за соседним столом что-то спрашивает про статус макета, отвечаю невпопад, извиняюсь, прошу повторить вопрос — мысли слишком заняты происходящим где-то в квартире на другом конце города. Наконец приходит следующее сообщение, а вместе с ним скриншот.

«Смотри на список открытых вкладок в его файловом менеджере».

Открываю картинку, увеличиваю масштаб пальцами, вглядываюсь в текст. Среди обычных папок с рабочими проектами, фотографиями путешествий и музыкальными файлами взгляд цепляется за одну строчку, выделяющуюся среди остальных, — папка с названием «Backup_Оксана».

Внутри всё холодеет мгновенно, дыхание перехватывает, будто из груди разом выкачали весь воздух. Не просто случайная подборка фотографий с пикника, не единичный эпизод любопытства — целый отдельный архив, посвящённый лично мне, существующий, судя по всему, уже довольно давно. Название папки прыгает перед глазами, будто буквы сами по себе шевелятся на экране, отпечатываясь глубоко в памяти.

«Что там внутри, видно?» — набираю дрожащими пальцами, чувствуя, как к глазам подступают злые слёзы.

«Пока нет доступа к содержимому папки напрямую, только название вижу через список открытых директорий», — отвечает Антон. «Но одного названия достаточно, чтобы понять масштаб».

Встаю из-за стола резко, чувствуя, как ярость поднимается изнутри неудержимой волной, вытесняя недавний страх и растерянность. Отодвигаю стул слишком резко, он скрипит по полу, привлекая на секунду внимание соседки за столом, но не останавливаюсь, чтобы объяснить причину внезапной спешки. Иду в сторону кабинета директора, даже толком не продумав, что именно скажу, просто движимая инстинктивным желанием немедленно положить конец происходящему.

Телефон вибрирует снова, я останавливаюсь посреди коридора, читаю новое сообщение.

«Стой. Не ходи пока к директору».