Книга Сломанный пиксель, страница 20 – Элли Чэндлер

Внутри что-то смещается, тихо, почти незаметно — смещается сама почва под привычной паникой последних часов. За весь день только сейчас появляется опора, за неё можно ухватиться без лишних эмоций — опираясь на факт, конкретный и проверяемый.

«Пришли, пожалуйста», — набираю дрожащими пальцами короткий ответ, чувствуя, как внутри крошечной искрой затепливается что-то похожее на надежду.

Ответ приходит почти мгновенно, будто Антон держал телефон наготове, ожидая моей реакции.

«Через пять минут. И ещё — ты не виновата, кто бы это ни сделал».

Перечитываю последнюю фразу отдельно от остального, откладываю телефон на подушку рядом, за этот бесконечный день позволяя себе выдохнуть чуть свободнее — редкий момент облегчения. За окном начинает темнеть, мама тихо прикрывает дверь комнаты, оставляя щель для света из коридора, а я лежу, глядя в потолок, и думаю о царапине на дверном косяке — крошечном следе сегодняшнего землетрясения, обречённом остаться там ещё очень долго, напоминая каждому входящему о дне, разделившем жизнь на до и после.

Обещанные пять минут растягиваются почти на двадцать, но телефон наконец вибрирует снова. Лежу неподвижно на кровати, глядя в потолок, слушаю, как за стеной родители тихо переговариваются на кухне, обсуждая произошедшее приглушёнными голосами. Скриншот приходит без единого слова — просто картинка, экран мобильного банковского приложения крупным планом.

Разглядываю детали пристально, забыв на секунду моргнуть. Оплата на заправке, сумма небольшая, время платежа отпечатано чётко внизу карточки операции — двадцать два часа сорок пять минут. Название заправочной станции знакомое, эта сеть встречается по всему городу, но конкретный адрес указан рядом мелким шрифтом, на другом краю города относительно бара из видео.

Открываю карты на телефоне параллельно, вбиваю оба адреса, смотрю на маршрут между точками. Даже на машине без пробок дорога занимает не меньше сорока минут, а видео, присланное Артёмом, датировано двадцатью тремя часами десятью минутами. Разница получается ровно двадцать пять минут — физически недостаточно даже для быстрой езды через весь город.

Следующее сообщение приходит без промедления.

«Видишь? Я оплатил бензин почти за полчаса до того момента на видео. Между заправкой и баром минимум сорок минут пути. Я физически не мог там оказаться».

«А зачем ты вообще заправлялся именно в тот вечер?» — набираю в ответ, чувствуя себя немного глупо от такого вопроса, но всё равно нуждаясь в полной картине происходящего.

«Ехал домой с корпоратива, машина показывала низкий остаток топлива на приборной панели, заскочил по пути. Обычная бытовая мелочь, никем специально не подстраиваемая заранее».

Читаю ещё раз, проверяю адреса самостоятельно, ищу заправку через поисковик, сверяю фотографии здания — реальное место, реальная сеть, никакой подделки в этом отношении быть не может. Внутри что-то отпускает, тугой узел напряжения последних суток слегка ослабевает, хотя полное облегчение пока не приходит — слишком много вопросов остаётся без ответа, слишком много непонятного вокруг того, кто вообще создал это видео и зачем.

Встречаемся два дня спустя в маленькой кофейне на окраине района, подальше от офиса, подальше от знакомых лиц и случайных встреч с общими коллегами. Место выбрал Антон — тихое, почти пустое в будний полдень, столики расставлены достаточно далеко друг от друга для приватного разговора.