Книга Пленница сталкера, страница 8 – Ая Кучер

Если постараться, то можно было сделать вид, что ничего не происходит. Я просто ни с кем не встречаюсь, никаких поцелуев и объятий с мужчинами. Не так страшно, правда ведь?

Мы столкнулись только раз. Когда я возвращалась ночью, поднималась по темному подъезду. Он был там, сталкер. Поджидал меня, а его древесный парфюм проник в легкие.

Лютый не коснулся даже, не прижал и не угрожал. Просто объяснил, что можно сделать с девушкой ночью, когда никто не поможет. Убедился, что я поняла и больше не буду гулять непонятно где.

— Ты меня не отпустишь? – спрашиваю, собирая последние крупицы смелости. – Никогда?

— Отпущу. Когда-то.

— И будешь дальше следить? Ты… Будешь.

Отвечаю сама себе. Потому что уже знаю ответ, уже писала ему не один раз. Просила оставить меня в покое, отвалить. Ну какой смысл преследовать меня, наблюдать из стороны за чужой жизнью.

«Никогда».

Сталкер всегда отвечает коротко. Несколько букв, которые пронизывают сознание. Он писал короткие сообщения, всегда – первым. Он начинал наш диалог, он и заканчивал.

— Буду, Кристина.

— Тина, - поправляю, полное имя царапает сознание. – Меня зовут Тина.

— Тина ты для тех ублюдков из аукциона.

— И в жизни тоже.

— Я буду называть тебя так, как захочу.

Не спорю, когда пальцы мужчины ползут по моему бедру. Совсем немного вверх, от чего всё внутри ошпаривает кипятком. Вытягиваюсь стрункой, стараюсь сжать ноги.

И намек понимаю.

Не спорить, иначе он пойдет выше. Коснется там, где никто и никогда.

Только ведь…

Это всё равно произойдет, да? Он же не… Меня подарили мужчине, как игрушку. Но это не так! Я просто пошла на бой, в этом нет ничего криминального. И я уверена, что будь это другая девушка – он бы не вел себя так.

Но ему попалась я.

Ту, которую он хотел и преследовал. Чью жизнь загнал в собственные рамки. Жестокий и беспощадный. Он забрал то, что ему так щедро предложили. И отпускать шанс не собирается.

Губы до сих пор пульсируют после его поцелуя. Касаюсь кончиком языка, проверяю отпечатанные следы. Лютый кусал, жадно и зло, будто ставил своё клеймо.

И касается от так же. Уверенно, без шанса на протест. Просто держит свою ладонь на моей ноге, надавливает и гладит. Никакого промедления или сомнения, знает, что делает.

— Зачем ты пошла на аукцион? Настолько хотелось трахаться? – молчу, а после вскрикиваю, когда кожу бедра обжигает шлепком. – Я не слышу ответ.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Я хотела стать свободной, ясно?! Чтобы хоть как-то избавиться от тебя! Я думала, что если… Если позволю кому-то… Тронуть меня, и это произойдет, и ты ничего не сможешь сделать… То после этого ты оставишь меня, больше не захочешь. Я просто пыталась сделать хоть что-то, чтобы избавиться от сталкера.

— Сталкер? Так ты меня называешь? Мне нравится.

— Ты и есть сталкер. Сталкер, - вспоминаю определение, которое прочитала в статье. – Проявляет навязчивое внимание человеку, часто с сексуальным подтекстом. Вызывает дискомфорт о жертве, превращает её жизнь в… ад.

— Я охранял тебя, златовласка. И ни разу не переходил грань.

Истерический смешок срывается с губ, заглушает все остальные звуки. Кажется, у нас разные понятия о границах и их нарушениях. Я чувствовала себя в безопасности только дома.

Тогда сталкер ничего не мог узнать, не мог понять, чем я занимаюсь. Единственный островок безопасности, в который никто не врывался. А теперь у меня даже его нет.