Книга Контрактник 1. Зона отчуждения, страница 43 – Александр Григорьев, LLM Соавтор

Романов сидел у борта, чувствуя, как металл вибрирует под его спиной. Левая нога затекла, и боль в колене отзывалась на каждой кочке, разливаясь от сустава к икре. Пальцы сжимали край скамьи, и дерево было тёплым от тела, шершавым, с въевшейся грязью, которая оставляла следы на ладонях. Рядом сидели Кеды, Бух, Дед, Очки — вся группа, которая сформировалась за три дня в казарме. Молчали. Тишина была плотной, как глина, и в ней слышно было только дыхание и редкий кашель Деда.

Грузовик остановился. Двигатель заглох, и в наступившей тишине скрип тормозов прозвучал как выстрел. Брезент откинули снаружи, и свет хлынул внутрь — серый, с белесым отливом, который делал лица бледными, безжизненными. Запах пороха ударил в нос — резкий, химический, с ноткой селитры, которая щипала в ноздрях. Смешался с запахом оружейного масла, которое въелось в бетонные плиты и деревянные мишени, и с запахом прелой травы, которая гнила в канавах.

Романов спрыгнул на землю, и берцы стукнули о сухую, утрамбованную глину. Полигон открывался перед ним — широкое поле, огороженное колючей проволокой, с бетонными плитами и мишенями, которые торчали из земли как зубы. Серая трава была вытоптана, и только у заборов она росла редкими пучками, колыхаясь от ветра. Дальше виднелись траншеи — неглубокие, вырытые вручную, с укреплёнными стенками, которые были обшиты досками и мешками с землёй. Запах пороха и сырой глины смешивался с запахом металла, ржавого и холодного.

В центре полигона стоял человек в серой форме. Инструктор — ветеран с потёртыми погонами, на которых едва угадывались просветы. Лицо его было изрезано морщинами, как старая карта, и через правую щёку проходил шрам — неровный, белый, который тянулся от скулы к подбородку, рассекая кожу на две части. Волосы были седыми, коротко стриженными, и на висках виднелись залысины. Глаза — серые, с лёгкой желтизной, — смотрели на прибывших с той холодной оценкой, которая появляется у людей, видевших слишком много. Запах от него — табака, пороха и старой кожи — смешивался с запахом полигона, становясь его частью.

Группа выстроилась в линию. Двадцать человек, двадцать пар глаз, которые смотрели на инструктора с надеждой и страхом. Романов стоял в первом ряду, чувствуя, как глина давит на подошвы, как ветер холодит лицо, как пальцы сжимаются в кулаки, потом разжимаются.

— Я не буду учить вас маршировать, — сказал инструктор, и голос его был низким, с хрипотцой, как у человека, который много лет дышал дымом. — Я буду учить вас не сдохнуть.

Слова повисли в воздухе, осели на бетонных плитах, смешались с запахом пороха. Тишина стала плотнее, как перед ударом. Инструктор обвёл взглядом ряд, остановился на Романове, задержался на его руках, на его глазах.

— Первое правило: тепло — это смерть, — сказал он. Голос его стал жёстче, как сталь, и каждое слово врезалось в тишину, как пуля в дерево. — Любой источник тепла, превышающий фоновую температуру среды на 0,5 градуса, виден в тепловизор. Кровь — светится. Дыхание — светится. Горячая еда — светится. Генератор — светится. Костёр — светится. Всё, что теплее земли, становится целью.

Инструктор поднял руку, указывая на траншеи, на бетонные плиты, на серое небо.

— Тепловизор видит вас с высоты 150 метров, — продолжил он. — С БПЛА — до километра. С наземных систем — до трёх километров. Вы — белые пятна на чёрном фоне. Вы — цели. Ваша задача — перестать быть целями.