Книга Контрактник 1. Зона отчуждения, страница 156 – Александр Григорьев, LLM Соавтор

— Степаныч, ты видишь звёзды?

Взгляд остался устремлён вверх, где звёзды горели холодным, ровным светом, и голос был тихим, почти шёпотом, как у человека, говорящего сам с собой, но знающего, что его слышат:

— Вижу. Такие же, как в детстве.

Кеды заворочался в своей нише, и доски скрипнули под его весом, и голос стал более осознанным:

— Красиво.

Дыхание задержалось на мгновение, и звёзды мигнули в ответ на эту тишину, и выдох вышел, и холод проступил сквозь ткань формы, и голос был ровным, но с новой нотой — что-то похожее на горечь, приходящую, когда видишь красоту и знаешь, что она не для тебя:

— Красиво. Но они — не для нас. Мы — земля. Мы — глина. Мы — тени.

Слова повисли в воздухе, смешались с тишиной, и это была правда — звёзды были для тех, кто мог смотреть на них без страха, для тех, кто не ждал, что в любой момент небо взорвётся, для тех, кто не был частью этой глины, этой земли, этой войны. Они были для детей, лежавших на траве и думавших, что могут дотянуться до них рукой. Они были для матерей, ждавших сыновей. Они были для всех, кроме них.

Кеды молчал, и его дыхание было ровным, но не сонным, как у человека, думающего о том, что услышал. Потом голос снова раздался, тихий, с ноткой неуверенности, прорывавшейся сквозь попытку сохранить спокойствие:

— Степаныч, ты скучаешь по дому?

Голова опустилась, и звёзды исчезли, и перед глазами снова была чернота, плотная, как глина, и в этой черноте не было ничего, только темнота, давившая на глаза, и запах гари, смешивавшийся с запахом сырой земли, и боль в левом колене, привычная, как дыхание. Пальцы сжали автомат, и холод металла проступил сквозь перчатки, и голос был тихим:

— Скучаю. Но дом — это там, где нет взрывов. Мы пока не дома.

Слова вырвались из горла, как выдох, и они были правдой, которую нельзя изменить, которую нельзя обойти, которую нужно принять, как принимают холод, как принимают боль, как принимают тишину, которая всегда ждёт, чтобы взорваться. Дом был там, где не было дронов, где небо было пустым, где глина не пахла смертью, где звёзды были надеждой, а не холодом. Дом был там, где сын ещё звонил, где жена ещё ждала, где он был не солдатом, не функцией, не белым пятном на экране тепловизора. Дом был там, и знание, что, возможно, никогда туда не вернёшься, лежало в груди тяжёлым камнем.

Звёзды начали тускнеть, и луна клонилась к горизонту, и в этом движении было что-то, напоминавшее о том, что время не остановилось, что оно течёт, как вода, которая уходит, оставляя за собой только мокрый след, высыхающий, превращающийся в пыль. Взгляд был устремлён на небо, и в нём было что-то большее, чем просто ожидание — принятие, приходящее с опытом, когда знаешь, что не можешь изменить ход событий, но можешь быть готовым к тому, что произойдёт. Звёзды были одинаковы здесь и там, но он уже не был тем человеком, который смотрел на них в прошлом. Тот человек верил, что звёзды — это надежда. Этот человек знал, что звёзды — это просто звёзды, и что надежда — это то, что создаёшь сам, в глине, в холоде, в тишине, когда держишь автомат и ждёшь рассвета.

Кеды снова заворочался, и голос его был тихим, с ноткой сна, прорывавшейся сквозь слова:

— Степаныч, а звёзды одинаковые везде?

Взгляд обратился к нему, хотя лица в темноте не было видно, и голос был ровным: