Книга Контрактник 1. Зона отчуждения, страница 105 – Александр Григорьев, LLM Соавтор

Считал. Один, два, три. Каждый удар был как выстрел, как взрыв, который мог выдать его, но он не мог остановить их, как не мог остановить дыхание, которое вырывалось из груди с каждым выдохом. Сорок, пятьдесят, шестьдесят. Пульс замедлялся, становился ровнее, и боль в колене затихала, уступая место тупой усталости, которая разливалась по телу, как тёплая вода, которая остывает, превращаясь в лёд.

Тишина — это страшнее, чем взрывы. Взрывы — понятны. Они приходят с шумом, с болью, с запахом селитры и железа. Они дают тебе сигнал, что ты должен падать, прятаться, бороться. Тишина — это ожидание. Это когда ты не знаешь, что будет через секунду, через минуту, через час. Это когда ты слышишь самого себя, и когда ты понимаешь, что больше не боишься. И это страшнее любого страха.

Кеды заворочался в своей нише, и доски скрипнули, и этот звук разорвал тишину, как нож, который режет бумагу. Романов услышал, как он перевернулся на другой бок, как его дыхание стало более частым, как он пытается найти удобное положение в темноте, которая не даёт ему покоя.

— Степаныч, — сказал Кеды, и голос его был тихим, с ноткой беспокойства, которое он не мог скрыть, даже когда пытался казаться спокойным. — Ты не спишь?

Романов повернул голову в сторону голоса, но не увидел ничего — только черноту, которая была такой же плотной, как глина, и он знал, что Кеды тоже не видит его, что они оба существуют в этой пустоте, как тени, которые не знают, куда исчезнуть.

— Нет, — сказал Романов, и голос его был ровным, как дыхание, но в нём не было напряжения, только усталость, которая накапливалась за день. — Слушаю тишину.

Кеды замолчал. Слышно было, как он перевернулся на спину, как его дыхание стало ровнее, но не спокойным, как у человека, который ищет ответ, который не может найти.

— А что в ней слышно? — спросил Кеды, и голос его был тихим, почти шёпотом, как у человека, который боится, что его услышат, хотя кроме них в блиндаже никого не было.

Романов задумался. Пальцы его сжали край ящика, и доска была холодной, с занозами, которые впивались в кожу, и он чувствовал каждую из них, как чувствовал каждое биение своего сердца. Смотрел в темноту, и в этой темноте он видел не стены, а другое — 2003 год, окоп, глину, которая была красной, как кровь, и тишину, которая была такой же плотной, как сейчас. Тогда он тоже слушал её, и она была такой же пустой и такой же полной, как сейчас.

— Мою жизнь, — сказал Романов, и голос его был тихим, но твёрдым, как сталь, которая прошла через огонь и не сломалась. — Она течёт. Медленно. Но течёт.

Кеды не ответил. Слышно было, как он затаил дыхание, как он переваривает слова, которые услышал, как он пытается понять, что они значат.

— Тишина — это когда ты слышишь самого себя, — продолжил Романов, и голос его стал ещё тише, почти шёпотом, как у человека, который говорит не с Кеды, а с самим собой. — И когда ты понимаешь, что больше не боишься. И это страшнее любого страха.

Слова повисли в воздухе, осели на глиняных стенах, смешались с запахом сырости и пота. Тишина снова стала плотной, как вата, и в ней слышно было только, как капли воды падают с брезента — кап, кап, кап, — как где-то далеко, за километры, гудит артиллерия, которая была настолько далёкой, что казалась частью фона, как шум крови в собственных ушах.