Книга Развод. Чистыми ногами по новой земле, страница 76 – Данна Леднива

— Ирина, — прошептал Олег.

— Да?

— Я устал воевать, — он прижал её крепче. — Теперь я буду просто жить.

Она посмотрела на него. Увидела в его глазах правду. Увидела, что он сказал серьёзно. Увидела, что он не шутит. Увидела, что он принял.

— Я рада, — прошептала она. — Я тоже устала. Я тоже хочу просто жить.

Они продолжали танцевать. Медленно. Не спеша. Под старую пластинку. Под ту самую, которая стала их песней. И думали о том, что впереди — только хорошее. Только настоящее. Только их.

Потому что они — Олег и Ирина. Просто Олег и Ирина. Те, которые прошли через многое. Которые выжили. Которые нашли себя. Которые научились любить. Которые научились отпускать. Которые научились быть собой.

И этого было достаточно.

На пустыре, в заброшенном военном городке, группа мальчишек запускала фейерверк. Они смеялись. Кричали. Радовались. Как мальчишки. Как подростки. Как те, кем они должны были быть.

Среди них был Кирилл. Семнадцать лет. Высокий. Уверенный. С лицом, которое постарело на десять лет за последний год. С лицом, которое стало лицом мужчины.

Он смотрел в небо. На фейерверк, который взрывался над головой. На огни, которые падали. На жизнь, которая продолжалась. И улыбался.

Он больше не был «брошенным ребёнком». Он больше не был «маменькиным сынком». Он больше не был тем, кем его делали другие. Он был Кириллом. Просто Кириллом. Тем, который учился. Тем, который ошибался. Тем, который рос. Тем, который был сыном своих родителей.

У него было два дома. Один — с мамой. Второй — с папой. И оба любили его. Оба принимали его. Оба гордились им. И это было самым важным. Самым ценным. Самым дорогим.

— Кирилл, — крикнул Дима. — Давай ещё один!

— Давай! — крикнул Кирилл в ответ.

Они зажгли ещё одну ракету. Запустили её в небо. Смотрели, как она взрывается. Как огни падают. Как жизнь продолжается.

И Кирилл думал о том, что впереди — только хорошее. Только настоящее. Только его.

Потому что он — Кирилл. Просто Кирилл. Тот, который не сдаётся. Тот, который видит правду. Тот, который может помирить двух взрослых людей. Тот, который стал мужчиной.

И этого было достаточно.

Тридцать первое декабря. Две тысячи двадцать седьмой год. Полночь.

В разных местах Москвы происходило то, что должно было произойти. То, что было финалом. То, что было завершением. То, что было точкой сборки.

Анна и Максим стояли на крыше. Держались за руки. Смотрели на салют. И думали о том, что впереди — только хорошее.

Олег и Ирина танцевали медленный танец. Под старую пластинку. И думали о том, что впереди — только настоящее.

Кирилл с друзьями запускал фейерверк. Смотрел в небо. И думал о том, что впереди — только их.

И все они были счастливы. Не идеально. Не традиционно. Не так, как делают все. А по-своему. По-настоящему. По-человечески.

Потому что они прошли через многое. Они выжили. Они нашли себя. Они научились любить. Они научились отпускать. Они научились быть собой.

И этого было достаточно. Этого было больше, чем достаточно. Этого было всё, что им нужно. Всё, чего они хотели. Всё, о чём мечтали.

Потому что жизнь — это не идеал. Это не совершенство. Это не то, что показывают в фильмах. Это то, что есть. То, что происходит. То, что ты выбираешь. Каждый день. Каждое утро. Каждое решение.