Книга Развод. Чистыми ногами по новой земле, страница 1 – Данна Леднива

Сон начался с запаха дыма.

Я стояла в коридоре старой квартиры на Патриках. Той самой, которую выиграла по брачному договору. Той самой, которая когда-то была моим королевством. Стены были те же — бежевые обои с едва заметным узором, который я выбирала пятнадцать лет назад. Паркет под ногами скрипел так, как скрипел всегда. Но что-то было не так. Воздух был тяжёлым. Горячим. И этот запах — едкий, удушающий запах горящей бумаги.

Я знала, что должен быть пожар. Я чувствовала его. Где-то за стеной, в гостиной, что-то полыхало. Огонь пробирался по комнатам, как живое существо, жадное и неутомимое. Но я не боялась огня. Я боялась другого. Я боялась, что не найду его.

— Кирилл! — кричала я. — Кирилл, где ты?

Мой голос тонул в треске пламени. Дым заполнял коридор, становился гуще, плотнее. Я закашлялась. Закрыла лицо рукавом. Побежала дальше. Дверь в гостиную была открыта. Внутри — ад. Огонь лизал стены, пожирал мебель, поднимался к потолку. На диване, на котором мы когда-то сидели втроём и смотрели телевизор, плясало пламя. На столе, за которым я подписывала контракты на миллионы, горели документы.

Но Кирилла не было.

— Кирилл! — кричала я снова. — Сынок, отзовись!

Тишина. Только треск огня. Только гул пламени. Только мой собственный голос, который возвращался ко мне эхом из пустых комнат.

Я побежала в его комнату. Дверь была закрыта. Я рванула ручку. Дверь поддалась. Внутри — тоже огонь. Но не такой, как в гостиной. Здесь пламя было странным. Оно не пожирало. Оно как будто танцевало. Оно играло с вещами. С его рюкзаком, который висел на стуле. С приставкой, которую мы купили вместе. С деревянной шкатулкой, которую он сделал для меня в лагере.

И с бумагами.

На полу лежали документы. Много документов. Я наклонилась, пытаясь разобрать, что горит. Брачный договор — тот самый, который Олег подписал пьяным после армии. Тот самый, который дал мне квартиру и отнял семью. Он горел медленно, буквы расплывались, превращались в пепел. Рядом — фотографии. Наши свадебные фотографии. Те самые, которые я резала ножницами, а потом сшивала обратно нитками. Теперь они горели. Нитки плавились. Бумага сворачивалась. Лица на фотографиях исчезали.

Я схватила их. Пыталась потушить. Била по огню руками. Но пламя не обжигало. Оно было холодным. Странным. Оно не уничтожало. Оно просто забирало. Забирало прошлое. Забирало то, чем я была. Забирало то, что я когда-то любила.

— Кирилл! — закричала я в последний раз. — Где ты?

И в этот момент я услышала его. Не голос сына. А свой собственный. Голос, который шептал откуда-то из глубины, из-под слоёв пепла и дыма.

— Его здесь нет. Его никогда здесь не было. Ты ищешь не его. Ты ищешь себя. Ту, которой больше нет.

Я проснулась.

Сердце колотилось. Рубашка прилипла к спине. На висках — холодный пот. Я лежала в темноте и не могла понять, где нахожусь. Секунду. Две. Потом мозг включился. Потом я почувствовала простыню — не ту, старую, с вышитыми вензелями, а новую, простую, хлопковую. Почувствовала запах — не дым, а что-то другое. Тёплое. Живое. Запах мужчины, который спит рядом.

Я повернула голову.

Максим спал. Его лицо было спокойным. Ресницы чуть подрагивали — наверное, ему тоже что-то снилось. Рот был чуть приоткрыт. Дыхание — ровное, глубокое. Его рука лежала на моей простыне, рядом с моей рукой. Не касалась. Просто была рядом.