Книга Хулиганка для нага, страница 2 – Алиша Михайлова

И в этот миг крайний луч прожектора — дрогнул.

Нет. Не дрогнул. Разорвался.

Ослепительно-белый сгусток света треснул с тихим, сочным хрустом, будто ломалась кость самого пространства. И я упала. Но не в руки. А в воду. Холодную, плотную, чужую.

Оглушающий удар о поверхность и вместо жёсткой хватки — жидкая бесформенность. Вода хлещет в нос, в рот, заливает глаза. Холод, острый и цепкий, впился в кожу, мгновенно промочил купальник. Я инстинктивно втягиваю воздух и вместо воздуха глотаю горьковатую жидкость.

Что за чёрт?!

Мозг, настроенный на идеальный трюк, на долю секунды зависает с синим экраном. ОШИБКА 404: РУКИ ЛОВЕРА НЕ НАЙДЕНЫ. Никакой воды в техкарте не значится! Под куполом нет бассейна! Я должна быть в сетке или в руках Сергея, а не в предбаннике какого-то спа! Это новый номер? «Акробатка и таинственный океан»? Без предупреждения? Зрители в восторге, наверное. Только я не в восторге. Я тону.

Инстинкт самосохранения, отбросив все шутки, бьёт тревогу. Я дёргаюсь, пытаюсь выплыть, оттолкнуться ото дна. Но дна нет. Только бесконечная, тёмная лазурь. В ушах звенит нарастающий, высокий звук, собственная кровь, сдавливаемая глубиной. Лёгкие, привыкшие к разреженному воздуху высоты, горят огнём, требуя вдоха, который утопит их окончательно.

«Так вот как оно — захлебнуться», — мелькает удивительно спокойная мысль.

В глазах темнеет. Не от потери сознания, от воды и отчаяния. Последние пузыри воздуха вырываются из губ и устремляются куда-то вверх, к свету, который уже кажется таким далёким, будто его и не было.

Значит, так всё и кончается. Не на манеже под аплодисменты, не в больнице от старости, а в каком-то дурацком бассейне-призраке, которого не должно существовать. Провалилась с трюком. В прямом и переносном смысле.

И в этот миг, когда тело уже готово предательски вдохнуть ледяную жидкость, а сознание растворяется в зелёном мраке, я чувствую тепло. Осязаемое, скользящее, живое? И оно снаружи. Кажется... движется.

«Серёжа? — лихорадочно проносится в остатках сознания. — Опоздал, кретин…»

Оно обвивает мою талию стальным кольцом, выдавливая из лёгких последний пузырь воздуха. И резко, безо всяких прелюдий, выдёргивает из зелёного мрака вверх, к свету, к звуку, к жизни, которой я уже мысленно махнула рукой.

Воздух ворвался в лёгкие не спасительной волной, а словно кто-то вогнал мне между рёбер ледяную кувалду. Резкий вдох обернулся приступом кашля. Я выплёвывала горькую, чужую воду, а мир вокруг плыл, белые блики, гул, стальные обручи на висках.

«Голова... Я же ею... об воду? Или Серёжа не поймал, и я об пол?»

Мысли плыли, как масляные пятна по воде. Или как я сама — беспомощно, без направления, без дна под ногами. Я пыталась открыть глаза, но веки были свинцовые, неподъёмные.

«Скорая. Должна быть скорая. Или хотя бы администратор с бутылкой воды и фельдшерским взглядом...»

Сколько я так пролежала, без понятия. В отключке время ведёт себя неприлично, а потом вдруг звук. Вернее, его полное, оглушающее отсутствие. Тишина. Не цирковая, не звенящая после аплодисментов. Гробовая. Та, что бьёт по барабанным перепонкам изнутри. Потом запах. Он просочился сквозь кашель и вкус воды. Что-то чужое, древнее и тяжёлое. Сырой камень, воск ладана, прожигающий ноздри озон после бури.