Книга Жених без ГМО, страница 14 – Ирина Лав

Катя стерла сообщения. План провалился. Очередной мужчина оказался либо маньяком, либо ходячим инвазивным методом исследования ЖКТ. Слезы обиды подступили к горлу. Ей тридцать четыре года. Почему нормальные мужики перевелись? Где тот, кто просто принесет кофе в постель и не будет пытаться провести гильотину или считать калории в ее губной помаде?

Бар «Синий кит» и танцы на граблях

Через час Катя оказалась в небольшом подвальном баре недалеко от Китай-Города. Назывался он претенциозно — «Синий кит», хотя внутри просто воняло кислым пивом и отчаянием. Здесь не было панорамных окон и дизайнерских кресел. Только тусклая лампа над бильярдным столом и шансон из старых колонок.

Она села за стойку, заказала двойной виски и уставилась в стакан. Сегодня явно был день закрытия гештальтов путем самоуничтожения.

— Скучаешь, или спасаешься от бывшего мужа? — раздался рядом веселый, чуть хрипловатый голос.

Катя подняла глаза. Парень был одет в обычную черную футболку без надписей. Никаких кубиков пресса, никаких шейных захватов. Просто симпатичное, немного лукавое лицо, легкая небритость и улыбка человека, который только что удачно припарковался в центре Москвы. Он пододвинул ей миску с сухариками.

— Держи. Натрий восстанавливает баланс после слез. Судя по размазанной туши, ты рыдала минут сорок назад.

Катя машинально взяла сухарик. Соленый вкус ударил по рецепторам.

— Я не рыдала, — буркнула она. — Я совершала тактическое отступление от убийцы-цербера.

— А-а, — кивнул парень. — Узнаю типаж. Меня Павел зовут.

— Катя.

— Выпиваешь из-за своего киллера? Или из-за того, что жизнь — боль?

— Из-за отсутствия личной жизни в принципе, — призналась Катя и вдруг поняла, что впервые за вечер говорит нормально, не пытаясь казаться кем-то другим. Без цепи. Без стратегии. Просто пьяная женщина в майке, которая торчит из-под кожанки.

Павел усмехнулся.

— Не поверишь, но сюда меня занесло тоже по той же причине. А сейчас я понял, что даже как-то рад этому стечению обстоятельств. Может, попробуем выжить вместе? Потанцуем?

Он кивнул в сторону крошечного пятачка, где под песню Криса Ри «Дорога в ад» неуклюже топталась пара завсегдатаев. Место было ужасным. Музыка — хорошей и даже в тему. Павел улыбался так обезоруживающе, а ещё от него приятно пахло чем-то сладким.

— Почему бы и нет, — пожала плечами Катя.

Танцевали они плохо. Павел наступал ей на ноги, смеялся, кружил так, что дешевые люстры сливались в одно пятно. Он ничего не говорил о ее репродуктивных функциях. Не пытался продать ей абонемент. Не угрожал сломать палец. Он просто держал ее за талию, и это прикосновение было первым приятным ощущением за долгое время.

Они выпили еще. Потом еще. Павел рассказал какую-то смешную историю про своего кота, который научился открывать холодильник. Катя рассказала ему про Арсения и пакет для дыхания. Они хохотали так громко, что мужик у бильярда показал им большой палец.

Дальнейшее помнилось фрагментами, как битое стекло:

Павел ловит такси.

Он целует ее на прощание у подъезда — мягко, почти невесомо.

Она зачем-то приглашает его подняться («Только кофе пить! Я приличная девушка!»).

Он смеется и соглашается.

Ее ключ никак не попадает в замочную скважину.

Запах яичницы и экзистенциальный кризис