Книга Руками не трогать, или как я стала богиней домашнего очага!, страница 8 – Марина Андреева

Я замираю. Не знаю, что делать. Улыбаюсь ему слабо. Киваю. «Привет. Я тоже тут новенькая.»

Он в ответ наклоняет голову набок. Потом подходит ближе. Тычется холодным влажным носом в мой ботинок. Обнюхивает. Потом, внезапно, трется щекой о голенище. Мягкий, теплый мех щекочет кожу. Кажется, я прошла проверку.

Человек за столом наконец поднимает взгляд от бумаг. Смотрит на Пыльника, потом на меня. Его выражение не меняется, но в уголках глаз появляется что-то вроде усталой досады.

— Он питается этим, — говорит он, указывая пером на слои пыли вокруг. — Энергией застоя, беспорядка. Чем больше бардака, тем он сытее. Вечный паразит архивохранилища.

Я смотрю на полки. На свитки, сбитые в кучу. На коробки, на которые поставлены книги. На горы неразобранных бумаг. На паутину. Мои пальцы начинают непроизвольно постукивать по колену. Профессиональный зуд. Я вижу, как все это можно разложить, протереть, систематизировать. Это физическая боль — видеть такой хаос. И тут же понимаю: это же его еда. Он тут не паразит, он санитар.

Пыльник, тем временем, запрыгивает мне на колени. Он легкий, теплый. Устраивается, свернувшись клубком, и утыкается носом в складку моей куртки. Издает довольное урчание. Нашёл тёплое и, судя по всему, достаточно «вкусное» с его точки зрения место.

Я смотрю на человека. На его безупречно чистый стол, на аккуратно разложенные бланки. На полный хаос за его спиной. Контраст режет глаз.

— А может… — начинаю я тихо, почти против воли. Мысль выскакивает сама. — Может, просто прибраться? Тогда и ему еды не будет, и вам приятнее работать.

Он замирает. Перо в его руке перестает двигаться. Он медленно, очень медленно поднимает на меня голову. Его серые глаза за стеклами очков смотрят не с раздражением. Не со злостью.

С интересом. Чистым, незамутненным, аналитическим интересом. Как на только что обнаруженный, не классифицированный образец, который вдруг заговорил.

Он смотрит на меня так несколько секунд. Потом его взгляд опускается на Пыльника, мирно спящего у меня на коленях. Потом на сундук. И снова на меня. Пересчитывает переменные в уравнении.

Он ставит перо в чернильницу. Аккуратно складывает руки.

— Интересное предложение, — говорит он наконец. Его голос звучит так же ровно, но в нем появилась едва уловимая ниточка чего-то нового. Не одобрения. Любопытства. — Но сначала — протокол. Продолжим.

И он снова берется за перо. Но теперь, пока он пишет, его взгляд время от времени возвращается ко мне. Взвешивающий. Оценивающий. «Прибраться». Видимо, здесь так не выражаются.

Пыльник тихо посапывает у меня на коленях. Его тепло проникает сквозь ткань, согревает озябшие ноги. Маленький союзник в мире протоколов.

Я сижу прямо. Смотрю на полки с хаосом. И впервые с момента падения чувствую не просто страх или раздражение.

Азарт. Слабый, но ясный. Задача. Понять правила, навести порядок, выжить. И этот бардак — первое, что нужно уничтожить.

Протокол закончен. Он встает, не глядя на меня, и выходит из комнаты, оставив дверь приоткрытой. Я сижу, гладя Пыльника по теплой спине между ушами. Он мурлычет в ответ. Сундук стоит на полу, мрачный и молчаливый. Через щель в двери доносится далекий звон колокола, отмеряющий часы в этом новом мире.

Шаги возвращаются. Не одни. Двое.