Книга Форма сохранена, страница 5 – Ярослав Кирилишен

Городские улицы обрели резкость, как будто кто-то подкрутил контраст. Пламя стало горячее, капли дождя — холоднее, а камни мостовой — шероховатее. Даже запахи стали различимыми: мокрый известняк, копчёное дерево, пряный дым, будто от далекого костра. Тень появлялась ближе, чем раньше. Ее движения становились отчетливее. Она наклоняла голову чуть набок, будто изучала его. Однажды он даже смог разглядеть какие-то черты ее лица, прежде чем проснулся так резко, что чуть не упал с кровати.

После таких ночей Антон неизменно просыпался в холодном поту и пытался убедить себя, что всё это последствия переутомления и профдеформация. Но однажды утром он просто уже не смог отмахнуться от происходящего так легко, как прежде.

Открыв утром рабочую тетрадь, в которую он обычно записывал мысли в рамках своих исследований, он обнаружил на полях последней страницы странную запись на латыни. Надпись была сделана неровным, будто чужим почерком: «Forma servetur» (форма сохранена).

Антон не на шутку встревожился, поскольку не помнил, чтобы писал это. Он не понимал, что это обозначает. Но почерк, определенно, его. Каждую букву он узнал бы среди тысячи других. В этот момент впервые за многие годы ему стало не по себе.

Когда он рассказал об этом Агате, она отреагировала спокойно:

— Ты так сильно погружен в историю весь день. Неудивительно, что твой мозг решает продолжить это ночью.

— Но я не писал это, — возразил он.

— Антон, скорее всего, ты просто не помнишь, как случайно это сделал в ходе своего очередного расследования. Похоже, что тебе просто снится прошлое. Слишком много его связано с твоей работой.

Он попытался улыбнуться. Но внутри росло беспокойство. Беспокойство не от мистики, а от ощущения, что его собственное подсознание знает больше, чем он.

В этот период он впервые за долгие годы вспомнил родителей. Мать, стирающую следы дождя с подоконника. Отца, чьи руки всегда были холодны. Вспомнил их ссоры, тихие и долгие, о которых он знал лишь по взглядам. Вспомнил то вечное ощущение непонятной угрозы, невидимой, но плотной, как воздух перед грозой.

Мать часто обнимала его перед школой и говорила:

«Ты должен быть внимательным, Антось. Следить и слышать».

«Что слышать, мама?» — спрашивал он.

«То, что не все могут».

Теперь ее давние слова всплывали в памяти, как будто кто-то шептал их изнутри тех самых снов. Эти сны, словно воды ручья, подтачивали камень их стабильной жизни с Агатой. И в один дождливый, тяжёлый, полный какой-то электрической тишины вечер всё обвалилось окончательно.

Антон вернулся домой поздно, как всегда, пахнущий архивной пылью. Агата уже спокойно спала, и он не стал будить ее. Тихонько развесил пальто, налил себе воды и решил проверить почту. И увидел его.

Письмо.

Настоящее. Бумажное. Спокойно лежавшее в их почтовом ящике, что было настоящей редкостью для последних десятилетий. На конверте выцветшие буквы. Отправитель — Ванда Леван.

Он сразу вспомнил, что Ванда — его тетя по материнской линии. Возраст — чуть больше за восемьдесят. Всегда жила в одиночку. Никогда не была замужем. Не имела детей. Они виделись редко. Последний раз — на похоронах матери больше тридцати лет назад.

Ее почерк был старомодным, строгим:

«Антон. Я знаю, что тебе снятся странные сны. Значит, время пришло. Не бойся вопросов. Бояться надо только ответов. Приезжай как можно скорее».