Книга Осторожно! Разведенка выходит на тропу любви, страница 66 – Александра Багирова

В наш клоповник мы возвращаемся поздно вечером. Я устало, но с улыбкой выпроваживаю

Тимура в его соседний номер, принимаю душ со слабым напором воды и падаю на

скрипучую кровать.

А ночью случается катастрофа.

Мне снится Киборг. Это не просто сон. Это какой-то лихорадочный, обжигающий бред. Мне

снится полумрак коридора, его смокинг, который вдруг исчезает. Мне снятся его

горячие, сильные руки, скользящие по моей спине, расстегивающие молнию изумрудного

платья. Во сне я вижу его шрам в форме полумесяца, я касаюсь его губами, а потом он

прижимает меня к себе с такой неистовой, первобытной жаждой, что я забываю

собственное имя. Его шепот, его губы, обжигающие мою шею...

Я распахиваю глаза и резко сажусь на кровати.

Дыхание сорвано, грудная клетка ходит ходуном. Кожа горит, волосы прилипли к взмокшим

вискам, а дешевая простыня сбилась в ком. В номере темно, только гудит старый

холодильник.

Я судорожно хватаю ртом воздух, прижимая ладони к пылающим щекам. Какой кошмар! Он

проник ко мне в голову! Он взломал мои сны! Мое подсознание капитулировало без боя!

Паника накатывает ледяной волной. Одно дело — спорить с ним днем, и совсем другое —

когда твое собственное тело во сне предательски требует его прикосновений.

— Нет-нет-нет, - шепчу в темноту. - Только не это. Я не влюблюсь в Киборга. Это

системная ошибка!

Следующие дни я провожу в режиме глухой обороны. Я с головой ныряю в работу,

дистанцируясь от Тимура всеми правдами и неправдами. Я общаюсь с ним исключительно

по рабочим вопросам, пряча глаза в монитор, отвечаю сухо и профессионально. Мой Танк

возводит бетонные баррикады. Я запрещаю себе вспоминать его улыбку в «комнате гнева»

и этот проклятый, сумасшедший сон.

Я почти верю, что у меня получилось. Но…

Ровно в десять утра субботы в дверь нашего номера раздается короткий, требовательный

стук.

Я, зевая, плетусь открывать. Поворачиваю замок, распахиваю дверь и... моя челюсть с

тихим стуком падает на выцветший ковролин.

На пороге стоит Тимур.

Но это не тот Тимур Русланович, которого я знаю. На нем нет костюма за миллион. На

нем нет идеальной рубашки. Генеральный директор холдинга одет в потертые, рваные на

коленях джинсы, расписную черную футболку с каким-то нечитаемым принтом, простую

куртку и массивные белые кроссовки. Его волосы слегка небрежно падают на лоб.

Он выглядит не как миллиардер, а как брутальный, до одури привлекательный плохой

парень из голливудского фильма.

Я просто забываю, как дышать. Непрерывно моргаю, пытаясь прогнать наваждение.

— Доброе утро, Маргарита, - его голос звучит бодро, а в темных глазах пляшут

смешинки. Он прекрасно видит эффект, который произвел. - Метеосводка подтверждает

стабилизацию температурного режима. На улице знатно потеплело. Нам пора на шашлыки.

Собирайтесь с Максимом.

Я судорожно сглатываю, пытаясь отвести взгляд от его нового, непривычного и

шокирующего образа..

— На... шашлыки? - хрипло переспрашиваю. - В одну из ваших загородных резиденций? Или

в элитную шашлычную, где мясо подают на золотых шампурах и жарят под классическую

музыку?

Тимур усмехается, прислоняясь плечом к косяку двери.

— Нет. Мои алгоритмы подсказывают, что вам нужен максимальный хаос. Мы едем в лес.

Обычный дикий лес. И я сам вам приготовлю шашлыки.