Книга Осторожно! Разведенка выходит на тропу любви, страница 1 – Александра Багирова

Глава 1

Я ненавижу фразу «женская мудрость». Особенно, когда она звучит из динамика громкой

связи голосом моего пока еще не до конца бывшего мужа Вениамина.

— Риточка, ну ты должна понять. Мужчины полигамны по своей природе, - вещает Веня с

интонациями непризнанного великого философа. - Я оступился, да. Но мы в браке

двенадцать лет! У нас ребенок! Если бы ты была мудрее, если бы больше вкладывалась в

семью, а не торчала на своей работе…

Я до боли стискиваю руль своего старенького, чихающего автомобиля. Машину потряхивает

на каждой кочке, словно она полностью солидарна со мной в желании развалиться на

части от этого бреда.

— Веня, твоя «полигамная природа» за двенадцать лет не смогла прибить полку в ванной,

— цежу сквозь зубы, чудом уворачиваясь от ямы. - У нашего ребенка, на минуточку, уже

усы растут, баритон прорезается, траты растут! А у тебя гастрит и кредитка, которую

я закрывала!

— Я мужик, я все решу! - заводится бывший. - Я просто жду подходящего инвестора для

стартапа! А ты меня давишь! Будь мудрее, верни машину по-хорошему. Мне Анжелу возить

не на чем.

В глазах у меня темнеет от ярости. Эта дребезжащая железная коробка — единственное,

что я отвоевала с боем, чтобы хоть как-то добираться до офиса.

Впереди резко загорается красный. Я бью по тормозам. Педаль отзывается противным,

скрежещущим звуком, словно предсмертным хрипом, и проваливается в пол.

— Да чтоб тебя! — только и успеваю выкрикнуть.

БАМ!

Моя многострадальная машинка с глухим, обреченным хрустом въезжает прямо в сияющий,

необъятный задний бампер черного внедорожника, стоящего на светофоре. От удара меня

бросает вперед на ремнях. Телефон слетает с панели куда-то под коврики, но Веня

продолжает надрываться оттуда: «Рита! Рита, ты меня слышишь? Машину верни!».

Сижу, вцепившись в руль, и мелко дышу.

В голове почему-то всплывают сюжеты женских романов, которые читает моя секретарша.

Там героиня обычно вот так же врезается в тачку крутого босса, тот выходит, сверкает

невероятными глазами, прижимает ее к капоту и хрипло рычит: «Теперь будешь

отрабатывать долг в моей постели».

Я истерично прыскаю со смеху. Ага, щас. Разбежались.

Мне тридцать пять. Я — уставшая разведенка с прицепом, мешком долгов и дергающимся

левым глазом. Моя «отработка» может заключаться разве что в проверке домашки по

алгебре и умении приготовить макароны по-флотски за семь минут. На меня ни один

крутой перец в здравом уме не позарится.

Да и надо смотреть правде в глаза: сейчас из этого бронированного танка вылезет

пузатый, потный мужик лет шестидесяти с багровым лицом и гипертонией. Обложит меня

не лицеприятными высказываниями, пригрозит братками и добавит в мою жизнь проблем,

которых у меня и так выше крыши.

Делаю глубокий вдох и натягиваю на лицо свою лучшую непробиваемую броню. Плавали,

знаем. Я сама кого хочешь закопаю.

Распахиваю дверь и выскакиваю из авто, заранее сжимая кулаки.

Дверь внедорожника плавно открывается. Но вместо ожидаемого ора наступает звенящая

тишина.

Мужчина, шагнувший на дорогу, выглядит так… совсем не так, как я его представляла, а

словно его вырезали из цельного куска дорогого темного мрамора. Ему слегка за сорок.

Идеально сидящий костюм, ни грамма лишнего веса, жесткая линия челюсти. Взгляд