Книга Новое тело для попаданки, страница 61 – Ариана Рос

Дин ведёт нас через чащу. Деревья здесь мёртвые — стволы почернели, ветви обуглились, словно по лесу прошёлся пожар. Земля под ногами сухая, потрескавшаяся, из трещин сочится слабый багровый свет, словно через них проглядывает ад. Воздух пахнет гарью и чем-то сладковато-тухлым, тошнотворным — так пахнет гниющая плоть, это я знала не понаслышке.

— Чувствуете? — голос Тома звучит напряжённо, — Магия здесь почти исчезла, природа гибнет. Ещё немного, и мир останется совсем без защиты.

— Значит, мы обязаны успеть, — отрезает Дин.

Мы выходим на поляну, и я замираю.

Разлом раскинулся прямо на земле — огромная рваная рана в ткани мира, уходящая в никуда. Он похож на массивное уродливое зеркало, только вместо отражения в нём клубится багро-чёрная тьма. Края раны колышутся, словно живые, и от них исходит стужа — не телесная, а какая-то глубинная, проникающая в самую душу. Вокруг разлома всё мертво: деревья превратились в серую труху, трава рассыпается в пыль при малейшем прикосновении, словно недавно здесь извергалось жерло вулкана. И тишина. Абсолютная, давящая, от которой звенит в ушах.

— Вот мы и на месте, — шепчет Квазар, и я слышу, что его голос дрожит.

Я смотрю на разлом и чувствую, как внутри всё сжимается в ледяной ком. Ужас. Настоящий, животный ужас, от которого немеют пальцы и перехватывает дыхание.

Вот оно. То, к чему я шла. То, что я должна... что? Закрыть? Но как? Я не знаю. Ведующая не сказала. Она лишь указала путь. Моя рука сама тянется к сумке, где лежит мешочек с пыльцой. Ещё рано. Но без неё шагать туда я не готова.

И тут воздух вокруг нас сгущается.

Из разлома вытекает чёрный туман — густой, маслянистый, он как пар от сухого льда, стелется по земле, обволакивает ноги. Я чувствую, что холод проникает сквозь сапоги, поднимается выше, сковывает мышцы. А потом туман начинает обретать форму.

Передо мной вырастает фигура. Человеческая. Знакомая до боли.

— Мама? — вырывается у меня шёпот.

Она стоит в нескольких шагах, в своём старом ситцевом платье, с усталой улыбкой на лице. Протягивает ко мне руки.

— Марьяша, — зовёт она, и её голос — тот самый, родной, который я не слышала столько лет, — Иди ко мне, доченька. Я так скучала.

Я делаю шаг. Ноги двигаются сами собой. В голове пусто, только одно желание — обнять её, прижаться, почувствовать тепло. Она умерла, когда мне было двенадцать. Я так долго мечтала увидеть её снова...

— Мара! — голос Тома прорывается сквозь пелену, — Это иллюзия! Не смотри ей в глаза!

Я заставляю себя моргнуть. Иллюзия мамы дрожит, но не исчезает. Она всё ещё здесь, и её руки всё ещё тянутся ко мне. Я отвожу взгляд — и вижу его. Роберта. Моего Роберта. Его кабинет. Он стоит у окна в своей бирюзовой хирургичке и смотрит на меня с издевательской, насмешливой улыбкой, от которой у меня сжимается сердце.

— Лебедева, — говорит он, и его голос звучит устало и пренебрежительно, — Хирургия не для женщин. Идите рожайте.

А потом дверь распахивается. Мужчина с ружьём. Красные глаза, запах перегара. Грохот выстрела. Роберт падает, на его груди расплывается алое пятно. Я кричу, бросаюсь к нему, но мои руки проходят сквозь его тело. Он смотрит на меня — и его глаза пустеют.

— Нет... — шепчу я, а на глаза наворачиваются слёзы, — Нет, нет, нет...