Книга Добыча черного капитана, страница 12 – Вивьен Ламур

Он молчит. Я чувствую, что он смотрит на меня иначе, чем раньше. Не как на странную пленницу. Как на человека, который понимает оружие. Молча возвращаю клинок на место, ощущая его вес в руке ещё мгновение.

— Садись, — он кивает на кресло.

Сажусь, сама не замечая, как ноги подгибаются: усталость берёт своё. Он занимает место на кровати, облокачиваясь на подушки. Поза кажется небрежной, почти ленивой, но я чувствую его внимание: он не выпускает меня из виду. Тишина повисает в воздухе.

— Меня зовут Корвин Блэкхарт, — наконец говорит он. — Я капитан «Чёрной Луны». Мы идём в одно место, которое тебе знать пока не обязательно.

Корвин Блэкхарт. Перекатываю его имя на языке: чужое, непривычное, не из моего мира. Блэкхарт — чёрный, чёрный... не русское. Но оно звучит тяжело, благородно. Сразу чувствуется порода, старая кровь. Как я и думала. Аристократическое. Дворянское. Я не ошиблась.

Капитан замолкает, и его взгляд тяжелеет. Я чувствую, как он смотрит на меня теперь уже по-другому: оценивает, взвешивает. О чём он думает? Что собирается делать?

— Как ты оказалась здесь? В этих водах не появляются просто так. Без вёсел, без еды, без воды. И без страха.

Я не отвожу взгляда. Смотрю прямо в его глаза. Провожу рукой по волосам: поправляю, хотя они всё равно влажные и спутанные. Потом пальцы сами собой оттягивают прилипшую майку от груди. Понимаю, как это выглядит, но не прячу руку.

— Я не знаю. Закончила университет, получила диплом. Отмечали с друзьями на яхте. Потом шторм. Внезапно. Без предупреждения. Меня смыло волной за борт. Очнулась в лодке. Не знаю, что это за место, не знаю этих морей. И не знаю, как вернуться домой.

Повисает пауза. Смотрю ему в глаза.

— Я не вру. Я просто не понимаю, как это случилось.

— И как же тебя зовут, загадка из другого мира?

— Катерина. Катерина Соболь.

Он молчит. Хронометр в углу мерно отсчитывает секунды. Корабль скрипит и дышит. Сердце бьётся гулко. Его взгляд становится ещё тяжелее.

— Но это ничего не меняет. Я ещё не решил, что с тобой делать. Но пока ты здесь, ты в моей власти.

Молчу. Его взгляд скользит по мокрой майке, по коротким шортам, по босым ногам. Без грубости. Но мужское внимание… я чувствую. Руки сами собой скрещиваются на груди.

Он замечает этот жест. Уголок губ дрогнул в короткой усмешке. Капитан поднимается, подходит к сундуку, открывает его и достаёт белую льняную рубашку. Свою. Бросает мне.

— Надень. Твой наряд отвлекает команду от работы. Иначе мы никогда не доберёмся до бухты.

Ловлю рубашку. Ткань сухая, пахнет им. Его запах. Натягиваю поверх майки. Рубашка длинная, почти до колен, и я чувствую себя немного защищённой. Он подаёт верёвку, и я подпоясываюсь.

— Спасибо, — говорю коротко.

Он кивает, садится обратно на кровать. Тишина снова затягивается. Но разговор не закончен.

— Что ты хочешь? — спрашивает он. — Вернуться в трюм? Или...

Он замолкает. И я вижу, как его ладонь опускается на покрывало рядом с ним. Жест медленный, спокойный, без слов, но я понимаю его без перевода. Красноречивее любых обещаний.

Только что я отбилась от одного, доказала, что я не игрушка, что меня нельзя трогать. А теперь этот. Предлагает мне выбор, которого на самом деле нет. Вернуться в трюм? Или остаться здесь, с ним, на его кровати?