Книга Диагноз: разведенка, страница 1 – Марта Роми

Всё началось с того, что я выпала из окна.

Так, стоп. Нет.

Всё началось с моего мужа.

— Ангелина, я подал на развод, — оповестил меня этот мужчина, когда я жарила ему гренки.

— Ха-ха, смешно, — выдала ему я, не восприняв всерьёз то, что он сказал.

— Я серьёзно, Лин, — Виктор подошёл ближе и положил руку мне на плечо. — Мы больше не можем оставаться вместе. Мы не семья даже. У нас нет ребёнка, и…

В голове помутилось. Я десять лет пытаюсь забеременеть, стучусь к каждому врачу, который хоть как-то может помочь, а он меня колет этим?!

На автомате развернулась вместе с горячей сковородкой и влепошила ему по уху!

— Ай! — жирные гренки осыпали его дорогой костюм, оставляя на нём большие жирные пятна. — Дура!

Судя по всему, бывший муж схватился за стремительно краснеющее ухо. Потом в секунду вышел из ступора, замахнулся на меня, но я замахнулась в ответ своим бессменным оружием.

— Убил бы!

— Того же мнения! — выплюнула ему в лицо я.

Вообще-то, я обычно не такая. И сковородкой воевать не по мне. Но тут он задел что-то очень глубокое, то, что болит не переставая. То, что он не имел никакого права трогать.

— Вчерашний секс — это что было?! — рявкнула я, потрясая сковородкой. — Ты же только вчера говорил, что любишь меня!

— Я думал, утешить тебя, а ты!.. — из нас двоих, будто бы Виктор оказался обиженным.

— Утешитель хренов! — сглотнула слёзы я и спросила наобум: — Как давно ты с ней?!

— Пять лет, — вздохнул он, и я, не в силах больше воевать, опустила сковороду.

Пять лет. Пять, сука, лет! Пять лет я прожила в абсолютной лжи! Как я не заметила? Как не поняла?

У меня всё оборвалось тогда. Пятнадцать лет брака словно вычеркнули из жизни. Я поняла, что не знаю даже, кто я без него. Вышла замуж в двадцать ещё совсем зелёной девчонкой. А дальше вся моя личность будто бы подстроена под него. Будто бы меня без него и нет больше.

Я плакала несколько часов. Сказала ему, чтобы больше не попадался на глаза. Потом, когда ушёл, возникла мысль, что, может, надо было попросить его остаться? Может, надо бы что-то сделать? Как-то отстоять своё право на собственного мужа?

Вскоре от этой мысли стало противно. И я сама стала себе противной. Стала винить себя за слабость, и за то, что не могу родить. В моменте злость на него прошла, потому что я поняла, что это я из нас двоих ущербная, а не он. А значит… Он просто сбросил балласт, как бы больно это ни звучало.

А потом часа в четыре утра, я достала ту злополучную пачку сигарет, которая припасена у меня для экстренных случаев. Я долго не могла её открыть, и это уже было знаком, но я не прислушалась. Совладав, наконец, с целлофаном на пачке, я взяла ещё зажигалку, открыла окно, вдохнув морозный воздух, забралась на него с ногами и прикурила.

За первой сигаретой пошла вторая, а за ней третья. От избытка никотина в непривычном к такому организме случился какой-то сбой, голова закружилась, дыхание перехватило. Я попыталась отодвинуться от края, но как-то неловко дёрнулась и… вывалилась из окна третьего этажа прямо в сугроб.

Последнее, что запомнилось — это боль и мысль о том, что я могу теперь посоперничать с другими идиотами за право самой нелепой смерти.

* * *

— Ну что, сейчас очухается, и к нам её, — говорит какой-то очень красивый голос.