Книга Беременна от жениха сестры, страница 27 – Елена Валерьева

Он молчит.

И это значит, что он понимает: я права.

— Мне надо исчезнуть хотя бы на время, — шепчу я. — Иначе я просто не соберу себя обратно.

Он опускает глаза.

Потом тихо говорит:

— Тогда я поеду с тобой.

Я смотрю на него так, будто он предложил бежать в другую галактику.

— Что?

— Я поеду с тобой.

— Ты не можешь.

— Почему?

— Потому что у тебя бизнес. Выборы. Репутация. Целый мир, который на тебе висит.

— И что?

— И ты не можешь все бросить.

Он усмехается. Но как-то совсем невесело.

— А вот тут ты ошибаешься.

---

Глава 19

Глава 19

Мы не целуемся.

Хотя хотим оба.

Это чувствуется слишком явно, слишком телесно, слишком страшно.

Но именно в том, что он не целует меня первым, я вижу нечто, чего раньше в нем не замечала.

Уважение к тому, что я еще не готова.

Он уходит через десять минут.

Без давления. Без требований. Только задерживается в дверях и говорит:

— Завтра в девять я буду здесь.

— А если меня не будет?

— Будешь.

Самоуверенный. Невыносимый.

И, что хуже всего, я не уверена, что он ошибается.

Ночь я почти не сплю. Снова.

Потому что теперь у меня новая пытка — не страх, а надежда.

Я перебираю его слова. Его лицо. То, как он смотрел, когда говорил о Вере. То, как звучал, когда просил шанс.

И вместе с этим — чувство вины.

Перед сестрой.

Перед собой.

Перед той частью меня, которая все еще не верит в счастливые повороты.

В восемь утра я уже собрана.

Рюкзак у двери. Волосы в хвост. На мне темное платье-свитер и плотные колготки — просто чтобы было удобно.

Я правда думаю об отъезде.

О том, что могу уехать одна, никого не дожидаясь. Сесть на поезд, выключить телефон, начать заново.

Именно в этот момент в дверь стучат.

Сердце подскакивает, но я знаю: это не он.

Не в девять.

Я открываю.

Антон.

На нем куртка нараспашку, в одной руке стаканчики с кофе, в другой — пакет с булочками. Он врывается внутрь как порыв привычной, почти родной жизни.

— Я решил, что если ты сбегаешь, то хотя бы не на голодный желудок.

Я невольно улыбаюсь.

— Ты слишком хороший.

— Да, знаю. Проклятие моей биографии.

Он ставит кофе на стол, окидывает взглядом рюкзак.

— Значит, все-таки едешь?

— Не знаю.

— Это плохой ответ.

— У меня сейчас все ответы плохие.

Антон становится серьезнее. Садится напротив.

— Он был здесь?

Я замираю.

Потом киваю.

— И?

— И… — я провожу ладонью по лицу. — Он отменил свадьбу.

Антон долго молчит.

Потом очень медленно говорит:

— И ты снова готова ему поверить.

Это не вопрос.

Констатация.

Я смотрю в кружку.

— Я не знаю.

— Знаешь.

— Антон.

— Нет, правда. Знаешь. У тебя лицо ровно такое, как было в шестнадцать, когда ты влюбилась в преподавателя по графике и три месяца носила только черные водолазки, потому что ему нравился минимализм.

Я хмурюсь.

— Это был короткий период поиска себя.

— Это был затяжной период идиотизма.

Я невольно смеюсь.

Но сразу же снова мрачнею.

— Все сложнее.

— Еще бы. Там хотя бы не было сестры, семьи, скандала и человека, который одним взглядом может заставить тебя забыть, как пользоваться мозгом.

— Спасибо за поддержку.

— Всегда пожалуйста.

Антон тянется за кофе, но вдруг останавливается.

— Ярина.

Я поднимаю глаза.

Он редко зовет меня полным именем. Только когда волнуется по-настоящему.

— Если ты поедешь с ним — это уже не флирт и не игра, да? Ты понимаешь?