Книга Смотритель маяка 1, страница 61 – Сергей Шиленко, Артём Град

— Спасибо, Мирель, с меня ужин!

— Жареная рыба?

— Жареная рыба.

Новые сапоги твёрдо стояли на камне, не скользили, а жёсткая ветровка обнимала плечи. В правой руке я сжимал мешочек с ключами, в левой мушкет, подаренный Морганом. На голове красовалась треуголка, которую я нахлобучил бездумно, привычно, как будто всегда её носил.

Закат залил небо огнём, и океан вспыхнул красным, как расплавленная медь. Пора разжигать печь и готовиться к ночной смене. Боцман, до этого занятый разбором мешка с какими-то сушёными травами, поднял голову. Критически осмотрел меня, стоящего на фоне заката, и мяукнул, как бы говоря: «Ну, наконец-то выглядишь, как человек, а не как бродяга». Я счастливо рассмеялся как человек, у которого есть всё: дом, друзья, еда и даже ключи от дверей, которые он ещё не открывал, но собирается.

— Пойдёмте, — сказал я, поворачиваясь к башне. — Нужно всё это спрятать от влаги.

Мирель кивнула и скользнула под воду, полагаю, что в Нижний дом. Боцман устремился на кухню ожидать ужина, а я в одиночестве планировал перетаскивать свой жирный улов на Маяк.

— Совести у тебя нет, усатый! — кинул я ему вслед.

Но, взглянув на горизонт, понял, что кот фишку рубит — печь приоритетнее. Ибо пока перенесу всё добро, наступит уже такая темень, что заканчивать придётся в компании тумана. План, скажем так, ненадёжный.

И только заправив топку и нарезав рыбы коту, я приступил к транспортировке.

Бочонок с пулями и сундуком с драгоценностями сразу отволок в кабинет, подальше от влаги первых двух этажей. Одежду оставил до утра, намереваясь хорошенько просушить её на солнце, зерно и вино сгрузил в кладовую, ром, травы и специи разместил на кухне, мушкет повесил на гвоздь в спальне.

Ну, ни дать, ни взять «Чеховское ружьё»! Надеюсь, стрелять с него не придётся.

К утру на Маяке воцарился флотский порядок. Я чувствовал себя ростовщиком, и чтобы закрепить свой небольшой триумф отправился на кухню провести победный ритуал: испить кружку горячего кофе.

Привычный « вжух» выбросил сноп искр на фитиль… и ничего. Повторный сухой хруст колёсика о кремень возвестил о том, что бензин в старой зажигалке окончательно высох. Сделав ещё одну отчаянную попытку добыть огонь и порывшись по ящикам в поисках спичек или бензина, я лишь убедился в очевидном: привет, каменный век.

Какая же ирония судьбы! Цивилизация оставила меня, когда всё, казалось бы, наладилось!

И как мне добыть огонь? Есть-то хочется!

Первое, что пришло в голову — порох! Накануне я удачно обзавелся ружьём. Правда, китайского изобретения у меня было на один выстрел. Я шмыгнул в кабинет и снял с крючка мушкет.

— Мдаа, не тут-то было — осознание невозможности выпотрошить ружье расстроило не на шутку. Кроме того, привлекла его конструкция. Это был капсюльный мушкет. Между ним и пиратами лет сто разница. Похоже, Морган избавился от трофея, потому что не мог его заряжать повторно. Один выстрел. Для меня было плюсом, что такое ружье не отсыревало. Висит и висит, есть не просит. Но вернемся к нашим баранам…

Поороох — протянул я задумчиво.

Дымный порох, вещь крайне нестабильная. Шомпола капитан не оставил. А ковырять дуло проволокой или длинными щепками себе дороже. Можно остаться без рук в лучшем случае.

Я глубоко вздохнул и поплёлся в фонарную. Любой школьник знает: лупа плюс солнце равняется огонь. А у меня имелась самая большая лупа в этом мире.