Книга Ледяные волки, страница 1 – Александр Тамоников

Москва, Лубянка. 12 августа 1943 года. 23:45.

В приемной было тише, чем на позиции перед атакой. Здесь не было звуков, которые можно было бы вычленить. Ни скрипа половиц, ни шагов за дверью, ни гула голосов из соседних кабинетов. Только ровный, приглушенный гул собственной крови в ушах, на который постепенно накладывалось ощущение: пахнет воском, старой бумагой и очень слабо табаком. Паркет под ногами, отполированный до темного зеркального блеска, не скрипел. Он глухо, почти неслышно пружинил под подметками сапог, сбивая привычный ритм шага.

Майор Иван Петров стоял у стены, не прислоняясь к ней. Спина, затвердевшая за два года в траншеях под Ржевом и в рейдах по тылам, сама держала прямую линию. Руки в замке за спиной. Взгляд сосредоточен на противоположной стене, где в строгой раме висела карта мира. Он фиксировал взгляд на одной точке, чтобы не отвлекаться на детали помещения: тяжелые бархатные портьеры, массивный письменный стол из темного дерева дежурного офицера.

На фронте, перед атакой, тоже бывало тихо. Но там в тишину вплетались дыхание бойцов, лязг затвора, проверяемого в последний раз, скрип ремней. Здесь же звуки не затихали — их здесь не существовало с самого начала.

Дверь вглубь кабинета, обитая темной кожей, приоткрылась беззвучно. Из нее вышел адъютант в форме НКВД, старший лейтенант. Лицо — бесстрастное, глаза быстрые и ничего не выражающие.

— Майор Петров. Вас ждут.

Петров кивнул, разжал замок из рук за спиной. Онемевшие от неподвижности пальцы слегка покалывали, будто по ним пробежал слабый ток. Он сделал шаг вперед, почувствовал, как подошвы сапог, на мгновение прилипая к полировке, издают легкий чмокающий звук.

Кабинет встретил его волной тепла и другого воздуха. Тяжелого, насыщенного. Здесь запах табака был гуще, смешивался с запахом кожи, хорошей бумаги и металла от массивного сейфа в углу.

За огромным, почти пустым столом сидел человек. Он не поднял головы, продолжая что-то писать быстрыми, резкими движениями. Свет от зеленого абажура настольной лампы выхватывал из полумрака только его руки — крупные, жилистые, — стопку бумаг и край карты, прикрытой калькой. Лампа гудела едва слышным, ровным гулом.

Петров остановился в двух метрах от стола, приняв стойку «смирно». Сапоги мягко уперлись в толстый ковер. Взгляд — чуть выше головы сидящего, на темное дерево панелей стены. Он дышал ровно, стараясь вздымающей грудью не выдавать волнение. Сердце билось четко, с небольшим ускорением.

Скрежет пера по бумаге прекратился. Человек за столом отложил ручку, наконец поднял голову.

Виктор Семенович Абакумов. Начальник Главного управления контрразведки «Смерш». Его лицо, освещенное снизу светом лампы, казалось резче, чем на фотографиях в газетах. Тяжелый подбородок, прямой, жесткий рот, глаза, смотрящие не на Петрова, а будто сквозь него.

— Товарищ Петров, — голос Абакумова был негромким, низким, без эмоциональной окраски, — подойдите к столу.

Петров сделал два четких шага. Теперь он видел стол целиком. Помимо лампы и письменного набора — три стопки папок с разноцветными корешками, тяжелая черная телефонная трубка аппарата правительственной связи, пепельница из темного стекла, в которой лежал окурок. И карта. Большая, развернутая. На ней не было привычной паутины фронтов. Вместо этого — белое, почти пустое пространство, исчерченное синими пунктирами меридианов и параллелей. Верх карты. Арктика.