Онлайн книга «Веселые каникулы мажора»
|
А улыбка… Его улыбка похожа на оскал чудовища из ночных кошмаров. — Тебе кабзда, малец, — шипит Пётр, но тянется ко мне. Дёргаюсь в сторону, только он слишком сильно вцепился. Тонкая ткань не выдерживает и рвётся, оставляя в мужской ладони часть моей одежды… — Мамочки, — взвизгиваю и пытаюсь прикрыться, пока Андрей отталкивает от меня озверевшего мужчину. В ход идут кулаки. Кричу. Громко кричу от страха за своего Андрейку. Он, конечно, сильный. Но… В руках поднявшегося на ноги Петра блестит нож. — Андрей, — ору на пределе своих возможностей. — Неееет! На шум уже выскочили сёстры, бабушка с дедом и мама. Она закрывает лицо руками и словно в неверии качает головой. Я почему-то смотрю только на неё, позабыв про наготу и то, что в нескольких шагах от нас дерутся… Дерутся… — Дедушка, дедуля… — плачу, не зная, за что хвататься. Он слышит. Понимает. Прикидывает в уме и берется за бадью с отходами. Улучив момент, выливает всё содержимое на Петра. Под отборный мат Андрей быстро что-то говорит дедуле и подхватывает меня на руки. — Андрюш, — зову, — я не… — Ты. Идешь. Со мной, — чеканит и уносит из родного двора. Голую, растерянную и заплаканную. За нашими спинами скандал только набирает обороты, но Барс не снижает темпа. Почти бежит по тёмной улице до самого поворота к его дому. Несёт меня он, а задыхаюсь я. От того ужаса, что развернулся на моих глазах. От мыслей за близких, оставшихся с монстром. От страха за Андрея, который не раздумывая бросился защищать меня. Он молчит, только тяжело дышит, а я начинаю понимать, что разбитое лицо тоже его рук дело. Пётр… Проклятый Пётр, который появился в нашей жизни и всё пошло ко дну. Вся наша счастливая семья развалилась с его появлением. Да, именно с его появлением погиб папа… Как же я раньше этого не поняла? Может быть, это он… Он его… Боже мой… Прячу лицо на плече Барса и тихо скулю от внезапного озарения. Не сомневаюсь даже, что все мы были слепцами и не видели очевидного. Или, быть может, только я одна не замечала? Так его боялась, что просто не сумела сопоставить события? Ещё хуже мне становится в комнате Андрея, куда мы попадаем через террасу. Стараемся не шуметь, чтобы не разбудить его домашних. Барс тихо прикрывает дверь, жестом предлагая мне присесть на диване. Сдергиваю лоскутное покрывало и заворачиваюсь в него. Отрешенно обвожу пальцами каждый квадратик, вспоминая, как наши бабушки шили такие нарядные одеяла вечерами по выкройкам из модного журнала. Моё осталось в городе. Я не смогла привезти с собой, потому что собирала только самые необходимые вещи, да еще боялась, что кто-нибудь догадается раньше времени. Вот синяя центральная вставка с серебристым узором. Ковыряю его ноготком: — Помнишь, как я плакала, что синяя досталась именно тебе? А мне пришили дурацкую красную со звездой. — Помню, — тихо отвечает Барс, копаясь в шкафу. Достаёт мне свои шорты и футболку. — Завтра из Наташкиных вещей подберем, а пока возьми мои, ладно? В его голосе слышится… вина? Он считает себя виноватым? Всё ещё завернутая в покрывало, встаю и зажигаю верхний свет. Мы щуримся, привыкая, и замираем друг напротив друга. — Андрюш, — начинаю первой, переживая за Барса. — Ты только… Только ты… — Прости меня, Вась. Прости… Я не должен был… Надо было сдержаться, а я… |