Книга Медкомиссия. Строгий врач, страница 34 – Лучия Мун

А пюре… Ммм, настолько воздушное, легкое и с приятной кислинкой томата, что я чуть не собралась идти просить вторую порцию хотя бы одного пюре. Но стало как-то стыдно просить, ведь я здесь бесплатно и еще буду попрошайничать.

Ну уж нет!

Пальцем провожу по тарелке — настолько вкусно…

Воровски осматриваю комнату на предмет камеры и… проводу по тарелке языком.

Хах! В ресторане бы я так — ни за что, даже если очень вкусно. но там можно взять хоть десять добавок, а тут…

Хорошо, что в номере свой туалет. Вернее, в палате. Спокойно делаю свои дела, купаюсь и… слышу стук в дверь.

* * *

Выключаю воду, напяливаю белое отельное полотенце на грудь.

Черт.

Кого принесло?

Пока купалась — даже начала напевать себе под нос — до того настроение скакнуло вверх. Аж показалось, что я в отеле, а не в странноватой больнице.

Выхожу из туалета и вижу посреди своей палаты врача — самого доктора Вальтера. Он стоит, демонстративно смотрит на дверь туалета, за которой я быстро облачалась в полотенце. Слава богу, стоял и смотрел, не заходил.

— Сегодня медсестры нет. А потому я сам за тобой пришел. Пойдем.

В груди сразу радость от его слов — медсестры нет, а значит… Мне будет намного легче. Вчера ее присутствие меня здорово напрягало.

Но сейчас надо спешить…

— Я… мне еще расчесаться бы…

Торопливо собираю волосы в хвостик, благо, хоть резинка для волос своя есть. А вот расчески тут нигде нет.

Беру халат, начинаю его надевать, врач помогает мне правильно вдеть руки. Рукава немного длиннее положенного, но вроде не как у смирительной рубашки. Но похожи. Очень. Похож сам халат.

Торопливо иду, он берет меня за руку, ключом закрывает мою дверь.

Мы идем по коридорам — проходим белые двери с номерками. И на одной из них я вижу надпись

“Комната строгого режима”...

… и округляю глаза.

Ничего не говорю вслух. Доктор видит мое лицо и спокойно поясняет:

— Будешь хулиганить — окажешься здесь.

Я думала, он сейчас засмеется, что это его врачебная шутка. Но из-за закрытой двери вдруг раздался болезненный стон. Мужской.

— Там проходят процедуры…

Голос врача слишком холодный и отстраненный. Он явно что-то скрывает. Как будто я не могу прочитать вывеску кабинета.

Мысль соскальзывает вслух:

— Строгого режима…

— Да. Не обращай внимания.

Мы поворачиваем по коридору и проходим мимо “Смотровой № 1”, где меня вчера мучили.

Направляемся дальше.

“Проктолог. Процедурный кабинет” — виднеется на табличке. Врач останавливается рядом с дверью и говорит, скрывая сласть в голосе:

— Нам сюда.

* * *

Может сласти и нет, может мне просто показалось, — вертится в голове и я пытаюсь над этим подумать. Но…

… ключ поворачивается в замке, я захожу за ним в кабинет и вижу картину, от которой у меня дергается глаз.

* * *

Белоснежные, широкие — два явно понятных кресла в центре комнаты и по бокам от них кушетки странно-короткой длины.

Наверное, я слишком на это все вылупилась, потому что доктор тут же отправил меня за ширму — “там оставь халат и выходи”.

С завязками справляюсь сама, хоть и без медсестры это оказалось сложнее. Но, честно, я очень рада, что ее нет.

Стою за ширмой и словно кожей ощущаю тот кипяток, который в меня войдет в виде конуса.

А я ведь даже не спросила что это за обследование, зачем оно.