Книга Сезон непрочитанных писем, страница 5 – Татьяна Ганская

Эклеры помогут. Должны помочь.

В трамвае оказалось свежее, чем она ожидала. Стекло приятно охлаждало ладони, стоило лишь прикоснуться, а кондиционер гудел монотонно, рассекая жару лёгким ветерком. Марта села у окна, положив сумку на колени, и уставилась на проносящиеся улицы.

Город плыл мимо — шумный, залитый солнцем, опалённый жарой. Лето было сейчас неутомимое. Не из фильмов, где поют цикады и люди пьют лимонад, а настоящее, городское — с пылью во рту и в воздухе, липкими поручнями и ручками тележек в супермаркете, выцветшими вывесками магазинов и парикмахерских.

Но ей не было душно. Впервые за долгое время Марта чувствовала, как плечи немного расправляются. У неё был план. И пусть он мог показаться смешным, наивным, детским — он был. А вместе с ним появилась цель. Маленькая, как профитроль, но всё же.

Трамвай с грохотом проносился по стрелкам, проспектам и перекрёсткам, нырял быстрее в тень зелёных облаков скверов, замедлялся у остановок, где выходящие пассажиры с тяжёлым сердцем в предвкушении прогулки под палящим солнцем вздыхали в унисон. Трамвай бежал по городу так, как бегут на свидание: стремительно, нетерпеливо, безошибочно зная, куда и зачем.

Марта смотрела на знакомые кварталы. Всё изменилось и одновременно осталось прежним. Выгоревшие от солнца фасады, маленькие балкончики с облачками разноцветных петуний, стеклянная витрина парикмахерской, в которой она когда-то подстриглась неудачно — всё было здесь, как следы прошлой жизни на старой фотоплёнке.

Она вышла на знакомой остановке и задержалась на секунду, сделала глубокий вдох, будто хотела узнать район по запаху. Сердце сжалось. Как давно она не была здесь? Пять лет? Шесть? Может, уже целых десять? А ведь раньше это был их район. Их начало.

Пешеходный переход, по которому они перебегали под дождём на красный, держась за руки. Книжный, где он однажды тайком купил ей сборник ужасных рассказов, перепутав фамилию её любимого автора. Аптека, где она покупала бинты, когда он сильно порезался, открывая консервную банку ножом.

И вот она увидела её. Кондитерская. Та самая.

Ничего не изменилось. Витрина всё так же была будто запотевшей изнутри от духоты и выпечки. На полках — свежие булочки. Много, разных. И эклеры в холодильной витрине. Её сердце забилось чуть чаще.

Она вошла. В помещении стоял сладкий аромат сливок, теста и свежего кофе. Длинная очередь: студенты, сотрудники университета, женщина с двумя детьми. Все терпеливо ждали. Негромко говорили каждый о своём. Марта пристроилась в самом конце, поправила сумку на плече и начала рассматривать окружающих. Незнакомые голоса, посторонние лица.

И вдруг — что-то знакомое. Ощущение, будто в толпе мелькнула тень. Мгновение сомнения…

Он стоял у витрины — спиной к ней, лицом к кассе.

Марта узнала его тут же. Даже не по одежде, не по силуэту, а по тому, как он держал руки — чуть в стороны, будто готов был обнять воздух. И по тому, как нетерпеливо переносил вес с ноги на ногу — привычка, которую не изменить.

Это был муж. Она замерла.

Голова словно стала пустой. Только сердце глухо стучало в ушах. Что он здесь делает?

Он ведь должен быть на работе. Сегодня утром он ушёл быстро, не глядя. Сказал ли, куда именно направляется? Кажется, нет. Или она просто не слышала.