Книга Офицер строгого режима, страница 13 – Ольга Тимофеева

— Граф! - одергивает его Муромов.

— Я угощаю, - киваю Муромову, - это он всё-таки нашел мою девочку.

— На ешь, - подношу к носу, но тот не реагирует. - И что он не будет есть?

— Нет, - машет головой Илья.

— Тогда скажите, что можно. У меня ещё есть.

— Граф, можно.

Граф аккуратно берет сушку и смачно хрустит.

— Чайка, Чайка, давай ко мне, - зову и машу руками, но та носится по противоположному берегу и боится в воду лезть.

— Давай, - кричит ей Муромов. - ты же туда заплыла, давай назад.

Мы так ее уговариваем минут десять.

— Может, тут мост есть где? Проще перейти.

— Ближайший километров пять.

— Дурная собака - горе в семье.

— Нормальная она собака. Что делать теперь?

— Плыть.

Пальцы запускаю в воду. Прохладная. Да и я не в купальнике.

— Чайка…. давай ко мне.

Она мельтешит по берегу, но в воду войти боится.

— Муромов, ну вы же разные операции проводили. Уверена, это самое простое, что может быть. Как собаку с того берега уговорить вернуться назад? - поднимаю глаза на Муромова.

— Можем вызвать спасателей. Хотя вроде как и спасать некого.

Чайка носится по тому берегу, как заведенная, и лает.

— Ты чего туда полезла-то?! Плыви назад.

Река не широкая, но и не “перешел и забрал”.

Метров семь и течение.

— Спасателей по таким пустякам вроде как и не хочется тревожить. А, слушайте, у меня девочка работает, у неё муж спасатель. Я позвоню сейчас.

— Давайте.

Набираю Ларису, без пяти минут жену спасателя. Но та не отвечает.

Вот же!

— Не отвечает. Чайка, ко мне! - машу сушкой. - Давай, девочка, плыви!

Она подбегает ближе к кромке воды. Скулит.

— Ну ты же туда заплыла. Давай назад.

Она… дергается к воде и назад.

— Муромов, а может, ваш Граф за ней сплавает? - цепляюсь за первое, что приходит в голову.

— И как вы себе представляете это? Он возьмет ее в зубы и поплывет с ней?

— Я не знаю, - пожимаю плечами.

Чайка забегает в кусты, но оттуда уже не возвращается. Скулит только, потом дергается, что вой стоит.

Она скулит. Тонко. Резко. Не так, как обычно.

— Ее там кто-то съедает… Боже…

Ничего не понятно, только драка какая-то или борьба.

— А если бобр или хищник? Чайка! Чайка! - сама мечусь. Не знаю, как помочь.

Смотрю на реку в обе стороны. Может, лодка есть.

Но ничего тут нет.

— Плыть надо, Василиса.

— Аууу… - лает Чайка.

Плыть, так плыть. Расстегиваю жилетку.

— Ну и куда вы?

— Поплыву, - скидываю ее с плеч.

— Стоять, - руками перехватывает мою жилетку.

— Да пустите вы! Там моя собака!

— И вы туда сейчас полезете? - натягивает жилетку на плечи, застегивает молнию.

— Ее там кто-то сейчас разорвет!

— Утонете вместе с ней.

— Я не утону! Я спасти ее должна.

Слезы проступают от безвыходности какой-то.

— Я сам, - заводит руки назад и тянет с себя худи. Следом футболку.

— Вы что, поплывете, Муромов?

— Лучше я, чем вы. Утонете - мне потом объясняться, - отдает свою худи и стягивает кроссовки.

Снимает носки, бросает на кроссовки.

Чайка моя там в кустах скулит. И хуже всего, что вообще не понятно, что с ней там.

Муромов стягивает штаны и тоже мне отдает.

— Спасибо… Илья…

— Будете должны, Василиса Ярославовна. Даже не знаю, как вы будете рассчитываться за собаку.

— Что скажете, то сделаю.

Усмехается, глядя в глаза.

— Посмотрим. Граф, место. Охраняешь, - показывает на меня.