Книга Новый Год с незнакомцем, страница 8 – Asya Qui

Ловлю себя на том, что любуюсь. Нет, не так. Пялюсь. Откровенно пялюсь на этого невозможного человека.

Который держит меня в плену. Который испортил мне блузку. Который…

— Попробуешь? — он протягивает ложку с соусом.

…который, кажется, лишает меня рассудка.

Егор

Подношу ложку к её губам. В горле пересыхает, когда она приоткрывает рот. Соус стекает по нижней губе — она облизывается, и я на секунду теряю связь с реальностью.

«М-м-м…» — этот звук отзывается где-то в солнечном сплетении.

— Вкусно, — она улыбается, и я ловлю себя на желании увидеть эту улыбку снова.

Из прихожей доносится трель телефонного звонка. Аня вскакивает со стула, но я преграждаю ей путь:

— Сидеть. Иначе наручники вернутся на законное место.

— Но это может быть важно!

— Я принесу.

В её куртке телефон надрывается на последних нотах. На экране «Маша». Ну здравствуй, таинственная подруга.

— Алло? — женский голос в трубке звучит взволнованно. — Ань, ты где? Почему не отвечаешь? Маску забрала?

Смотрю на Аню — она явно слышит каждое слово. В глазах паника.

— Маша? Привет. Аня сейчас не может подойти — мы немного… заняты.

Чёрт, как это прозвучало. Аня краснеет и закрывает лицо руками.

— Кто это? — в голосе Маши недоумение.

— Егор. Мы с Аней… — делаю театральную паузу, наблюдая за реакцией. — На свидании.

— На свидании? — Маша переходит на визг. — Аня? Серьёзно? Боже мой, наконец-то! После того козла Димки…

Так-так, а вот это уже интересно.

— Она две недели носа из дома не показывала! Я уж думала… Она должна была…

— Маш, — перебиваю поток слов. — Давай она тебе завтра всё расскажет? У нас тут ризотто стынет.

— Ризотто? — восторженный вздох. — Всё, молчу-молчу. Только… Егор, да? Будь с ней помягче. Она у нас ранимая.

Ранимая? Это та девчонка, которая час назад швыряла в меня всё, что под руку попадалось?

— Обещаю, — киваю, не сводя глаз с Ани.

Она сидит, обхватив себя руками — моя рубашка сползла с плеча, обнажая ключицу. Хочется провести по ней пальцем. Языком.

Твою мать.

— Всё, пока!

Маша отключается. Повисает тишина.

В кастрюле что-то шипит — чёрт, соус! Бросаюсь к плите, убавляю огонь. На автомате помешиваю, но все мысли совсем о другом.

Две недели не выходила из дома. Какой-то Димка. Ранимая.

Украдкой бросаю взгляд через плечо — она всё так же сидит, обхватив себя руками.

— Какого чёрта ты наговорил ей?

Пожимаю плечами:

— Технически, я не соврал. Мы действительно ужинаем вместе.

Подхожу ближе, опираюсь о стойку:

— И кто такой Дима?

Она вздрагивает:

— Не твоё дело.

Что-то в её тоне… Защитная реакция? Задетая гордость? Непрошеное желание придушить этого неизвестного Диму становится сильнее.

— Ужин готов, — разворачиваюсь к плите.

— Я не голодна.

— Врёшь. У тебя желудок урчит.

— Это… это возмущение!

— Конечно. Тарелку подать?

Она фыркает, но кивает. Расставляю приборы, наливаю вино. В бокале играют рубиновые блики.

— За что пьём? — спрашиваю.

— За несуществующие свидание.

— А почему несуществующие? — вопрос вырывается раньше, чем успеваю подумать.

Она вскидывает на меня удивленный взгляд:

— Ты серьёзно? После того, как я вломилась в твою квартиру…

— Не в мою.

— … устроила погром, испортила тебе свидание с той блондинкой…

— Ты мне сделала одолжение.

— … ты приковал меня наручниками… Стоп. Что? Не твою?