Книга Новый Год с незнакомцем, страница 7 – Asya Qui

— Я… — он прочищает горло. — Сейчас что-нибудь придумаем.

Скрывается в спальне, оставляя меня наедине с бешено колотящимся сердцем. Что происходит? Почему я не злюсь, не кричу, не требую немедленно освободить меня? Почему вместо этого считаю удары пульса и пытаюсь унять дрожь в коленях?

Возвращается с белой рубашкой в руках.

— Прости за это, — кивает на мою блузку. — Давай помогу переодеться.

Что⁈

— Нет! — выпаливаю слишком поспешно. — То есть… я сама.

— С прикованными руками? — он скептически приподнимает бровь. — Хотел бы я на это посмотреть.

Помощь в переодевании — это слишком интимно. Особенно с почти незнакомым мужчиной, который держит меня в заложниках. Который слишком хорошо пахнет. И слишком пристально смотрит.

Нет-нет-нет. Даже думать об этом не хочу

— Может, просто снимешь наручники?

— Я в любом случае их сниму. По-другому не выйдет снять блузку.

Он достает ключи и освобождает одну руку. Тянется к пуговице на моей блузке. Я отшатываюсь:

— Ты чего творишь⁈ Я теперь сама могу!

— Можешь, — в его глазах пляшут искры. — Но выбор простой: либо я помогаю, либо остаешься в мокрой блузке.

Прикусываю губу. Выбор так себе — либо мерзнуть в пропитанной вином блузке, либо позволить этому… этому… раздеть меня.

— Я не кусаюсь, — добавляет он тихо. — Если ты не попросишь.

От этих слов по телу прокатывается горячая волна. Что со мной не так? Он же псих, который приковал меня!

— Ладно, — сдаюсь наконец. — Только быстро.

Его пальцы возвращаются к пуговицам. Медленно, слишком медленно расстегивают их одну за другой. Я задерживаю дыхание. Сердце колотится как сумасшедшее.

Ткань расходится, обнажая кружево белья. Чувствую его взгляд кожей. Жарко. Невыносимо жарко.

Блузка соскальзывает с плеч. Его костяшки случайно задевают кожу — от этого прикосновения электрический разряд пробегает по позвоночнику.

Не смотреть. Главное не смотреть на него. Но взгляд предательски скользит по его лицу. Зрачки расширены, челюсть напряжена. Он облизывает губы, и я не могу оторваться от этого движения.

Прохладный воздух касается обнаженной кожи. Мурашки бегут по рукам, и это совсем не от холода.

Его рубашка ложится на плечи. Слишком большая, пахнущая им. Пуговицы поддаются его пальцам одна за другой. Костяшки снова и снова касаются кожи — случайно или нет, уже не разобрать.

— Готово, — хрипло выдыхает он.

Открываю глаза — когда только успела зажмуриться? Его рубашка доходит мне до середины бедра. Рукава болтаются, но запах… этот запах дурманит.

— Снова… — прочищаю горло. — Наденешь наручники на меня?

— Пожалуй, я стал доверять тебе больше, поэтому нет.

Он освобождает вторую руку.

— Вернемся к готовке? — предлагает. — Ужин сам себя не приготовит.

Киваю, не доверяя своему голосу. Что это сейчас было? Почему сердце до сих пор не может успокоиться?

Он возвращается к плите, я устраиваюсь на стуле. Пытаюсь собрать разбегающиеся мысли.

За окном метель превращает город в белую пустыню. Новый год. Я должна была встречать его с подругами, а вместо этого сижу в чужой кухне, в чужой рубашке. С незнакомым мужчиной.

Что вообще происходит? Как я докатилась до этого? И главное — почему мне уже не хочется убегать?

Наблюдаю, как он колдует над сковородой. Его движения уверенные, точные. Рукава закатаны до локтей, открывая сильные предплечья.