Книга Зов первой Звезды, страница 22 – Ирина Серебрянская

Он говорил спокойно, фактологично. Без намёка на романтизацию своей ужасной тайны. Эта отсутствие пафоса невероятно притягивало. Он не играл в монстра или избранного. Он был человеком в ловушке нечеловеческого состояния.

— Метаболизм, — вдруг сказала Ася, не сдержавшись. — У вас всех он ускорен? Быстрое заживление, пониженная температура в покое?

Марк наклонил голову, изучая её. В его глазах вспыхнула искра интереса. Не личного, а профессионального.

— Да. Раны затягиваются быстро. Если… если превращение прошло не совсем уродливо. Холод легче переносим, чем жара. Жар — это уже признак срыва, лихорадки перед… — он сделал паузу, — перед болью.

— А что запускает саму трансформацию? Это сознательный контроль? Или…

— Сначала — боль, — перебил он резко. — Потом — воля. Как сжать кулак, когда руку ломают. Чтобы кулак вышел сильным, а не кривым. — Он посмотрел на свои руки. — У многих не получается. Воля слабеет. Тогда… тогда Зверь выходит сам. Кривой. Голодный. Бесконтрольный.

Он говорил с ней на её языке! На языке симптомов, триггеров, контроля. Это было головокружительно.

— А дети… — тихо начала она.

— Слабые, — он закончил за неё, и его голос потускнел. — Или нежизнеспособные. Или… с неустойчивой психикой. Трансформация для них — пытка с первого раза. — Он замолчал, глядя на воду. — Я не прошу тебя за нас. Я прошу… понять. Хотя бы на бумаге. Чтобы кто-то в этом мире знал, что мы были. И от чего вымерли.

В этих словах не было попытки вызвать жалость. Была страшная, ледяная отстранённость учёного, констатирующего вымирание вида. Своего вида. И это ранило её глубже, чем любая мольба.

— Я не дам вам вымереть, — сорвалось у неё, прежде чем она успела подумать.

Он медленно повернул к ней голову. В его серых глазах что-то дрогнуло — трещина в гранитной маске.

— Почему? — спросил он просто. — Из долга врача? Из любопытства биолога? Или потому что ты… Игнатовна?

Он произнёс это не как манипуляцию, а как ключевой симптом в её собственном анамнезе. Кто она? Городской врач? Или наследница лесного знахаря, в чьих жилах течёт кровь, уже однажды соприкоснувшаяся с этой тайной?

— Я… не знаю, — честно ответила она. — Но я хочу найти причину. Механизм. Если есть механизм — его можно сломать. Или починить.

На его губах, впервые за всё время их знакомства, дрогнуло нечто, отдалённо напоминающее улыбку. Горькую, усталую, но улыбку.

— Ладно, доктор. Ищи. — Он встал. — Завтра оставлю тебе у крыльца… кое-что. Не траву. То, что, может, поможет твоим «наблюдениям».

На следующий день на крыльце лежал маленький, тщательно выделанный кожаный мешочек. Внутри были несколько волос — не человеческих, тёмных и жёстких, и не волчьих, слишком толстых и с особенным серебристым отливом на кончиках. И свёрток из бересты, в котором оказался высохший, тёмный сгусток. Похожий на кровь, но слишком плотный, почти смолянистый. Образцы. Самые что ни на есть клинические образцы.

Ася взяла мешочек дрожащими руками. Страх окончательно переплавился в одержимость. И в нечто большее. В тихую, яростную симпатию к этому невероятно сильному и бесконечно уставшему человеку, который доверял ей самое сокровенное — материал своей проклятой биологии. Он привлекал её не мистикой, а сложностью. Не силой, а уязвимостью, которую он показывал только ей, и только в формате фактов. Это была самая опасная и самая честная близость из всех возможных. И её блокнот теперь был заполнен не только гипотезами, но и трепетным ожиданием следующего «сеанса», следующего кусочка страшной мозаики, который она могла бы разгадать. И следующей встречи с ним.