Книга Бывший муж. Я хочу нас вернуть, страница 78 – Анастасия Петрова

— И ты позволил мне уйти? — в горле першит, слова давятся, но всё равно вырываются. — На пять лет?..

— Конечно, позволил. — его глаза темнеют, но в них нет равнодушия. — Любить тебя — это прекрасно, но видеть, как тебе плохо со мной… просто невыносимо. Невозможно жить рядом с женщиной, которая не горит рядом с тобой.

— Чтобы она горела, её нужно разжигать… — голос дрожит, но в нём слишком много правды, чтобы Саша мог не услышать.

— Это я сейчас понимаю… — он почти шепчет.

Саша встает и делает шаг. Потом ещё. Пространство между нами сжимается, становится липким, густым, опасным. Искры летят так ярко, что страшно: одно неосторожное движение, и мы сорвёмся прямо в пропасть.

— Женщина — это отражение отношения мужчины к ней, — он произносит с какой-то странной горечью. — Я потом где-то прочитал в этом вашем научпопе. И знаешь… согласен. Видимо, хреновый я муж был, раз ты перегорела…

Его пальцы врываются в мои волосы, наматывают пряди на себя. Тянет чуть-чуть, так, что по коже идёт дрожь. Его ладонь скользит к шее, касается кожи за ухом, и дыхание внутри меня перехватывает. А глаза… он трогает ими каждую черту моего лица, будто старается выучить наизусть то, что и так знает.

— Ну и нахрена мы это сделали? Нахрена развелись? — его голос ломается. — Идиоты. Клянусь, Юль, по-другому нас и не назовёшь. Просто идиоты. А я полный мудак, что вместо того, чтобы прижать тебя к груди и сказать, что люблю, что никуда не отпущу, что мы со всем справимся… сделал всё наоборот.

Саша обхватывает моё лицо ладонями, горячими, обжигающими. Его дыхание касается губ, и я почти теряю почву под ногами.

— Никого и никогда я не любил, кроме тебя, — слова падают на меня, как молот. — Просто смирился с тем, что ты не рядом, и позволил другой любить меня. Но чувства… не проснулись. Потому что моё сердце всегда было только с тобой.

— Звучит дешево, Саш… — выдыхаю я, но голос предательски срывается, как будто сама себе не верю.

— Так оно и есть, — он едва улыбается, но без радости. — Дёшево, грязно, банально. Не хочу оправдываться и пытаться казаться лучше, чем я есть. Хочу только одного: чтобы ты поняла, что мои слова — правда. Мои чувства к тебе — не липовые. А самые настоящие.

Чувствовать его прикосновения — будто жалить себя вновь и вновь. Его глаза ласкают, дотрагиваются туда, где всё ещё больно. Где я всё ещё та самая Юля, которую унизили и уничтожили.

Это пытка.

Только не та сладкая, о которой пишут в страстных романах. А болезненная и мучительная, которая заставляет проживать те мгновения снова. Они словно ржавчина во мне, и я не могу избавиться от этих рыжих пятен.

И что самое ужасающее — именно эти ощущения говорят о многом. В первую очередь о том, что я его не отпустила до конца. Что он всё равно цепляет меня крючком, и я, как рыба, бьюсь и болтаюсь в попытке сорваться и уплыть. Но острый конец уже зацепился за сердце, заставляя его кровоточить и при этом держаться.

— Мне больно, Саш… — шепчу я. Он кивает, и его касания становятся лишь крепче.

— Я знаю, родная, — он хрипит, прижимая меня к себе. — И я хочу забрать эту боль.

Качаю головой, потому что никто не способен заставить меня чувствовать себя так, как раньше. Как раньше уже не будет. Там, где в прошлом были мы, остались лишь кривые, острые осколки той жизни, которая больше нам не нужна.