Книга Клуб рогатых жён, страница 20 – Анна Гром

— Я ничего у вас ни есть, ни пить не буду! — почти кричу я. В голове стройными рядами пляшут картины, как меня тут отравят и выбросят в лес. И это ещё в самом лучшем случае.

— Ха, вот и правильно, — усмехается Виталина, но я не слышу в её словах злобы, так, лёгкую иронию. Я в ней вообще какой-то особой злости или желчи не ощущаю, она больше уставшая, чем злая.

По-настоящему алчные, гнилые и злые монстры живут на нашей улице. С ним вчера проводил время мой почти экс-муж. После увиденного у меня оставалось только одно желание – поскорее развестись с ним и больше никогда его не видеть. Я даже в дом возвращаться не хочу и пользоваться с ним одной ванной.

— Вот, — он протягивает мне свой айфон. — Пароль снял. Закажи любую доставку. Они придёт в закрытом пакете, примешь сама, лично в руки. Никто туда тебе ничего не подсыпет. Да, собственно, никто и не собирался, — он примирительно улыбается мне.

Я следую за его сестрой. Мы поднимаемся на лифте на два этажа выше. Двери открываются прямо в просторной гостиной. Пока мы идем на кухню, я рассматриваю интерьер.

Все здесь выглядит дорого, добротно и основательно: натуральное дерево, массивный камень. Это кажется слишком громоздким на фоне современной моды на минимализм, серый цвет и пустоту, но внушает странное чувство безопасности.

Виталина достает из шкафа непрозрачную бутылку из-под оливкового масла и кофейную чашку. Плещет туда что-то янтарное. Запах крепкого мгновенно наполняет пространство. В этой бутылке точно хранится не масло.

— Будешь? — коротко бросает она.

— Нет, — отвечаю также коротко и делаю вид, что занята выбором еды.

Я сжимаю в руках телефон, который он так опрометчиво мне доверил, и первым делом открываю список контактов. Пальцы скользят по экрану, выхватывая имена: «Пресс-секретарь Верховного». «Начбез Газпрома». «Лавренко прав-во». «Судмед Старостин». «Прокурор Дерябкина». «Главврач наркологии на Южном». Список кажется бесконечным, пугающим и крайне необычным.

— Он знал, что ты полезешь в телефон, — Виталина делает глоток из чашки, наблюдая за мной. — Специально отдал. Чтобы ты поняла: скрывать ему нечего

— Кто он такой?

— Сергей, он по образованию психиатр-криминалист, а потом кое-где засветился, оброс связями, переквалифицировался в профайлера. Для меня это, знаешь, почти как «Битва экстрасенсов». Нихрена не понятно, но очень интересно и всегда в точку. У Серёжки высоченный ценник и серьёзные клиенты. Знаешь, там всякие переговоры международные, сделки на крупные бабки, политические интриги, допросы, личные консультации. Он, как филин, сидит там, своими страшными глазами всех режет, что-то анализирует, хрен его знает, в общем. Бабки он гребет конечно такие что этим вонючим свингерам и не снились. Ты поесть-то закажи, а то в обморок плюхнешься. А то у меня руки трясутся, и я тебя не откачаю, — она пародирует интонации брата, и я впервые за эти долгие часы начинаю ощущать себя.

Желание сходить до уборной, голод, жажду. Липкий пробирающий озноб в этом чёрном шёлковом платье. Где я бросила эту клятую шубу? Не помню ни черта.

Может, там, где я была, и по воздуху распыляют что-то дурманящее?

С удивлением находу у Сергея приложение с фасфудом. Кладу наугад три разных бургера, картошку, газировку. Всю ту редкостную, но страшно вкусную гадость, о которой я мечтала, работая в банановой палатке.