Онлайн книга «Аноним»
|
По дороге на кухню я достаю из кармана пиджака смартфон, открываю контакты и нахожу номер мастерской. Может быть, там ещё кто-нибудь есть. Но прежде чем нажать зелёную кнопку вызова, открываю холодильник и достаю из дверцы бутылку воды. В горле пересохло — неудивительно, с середины дня я ничего не пил. Открыв навесной шкафчик, чтобы взять стакан, я будто бы слышу шум в соседней комнате. Несколько секунд стою неподвижно и напряжённо прислушиваюсь, но больше ничего не слышно. Усталость, говорю я себе. Уже мерещится всякое. В тот миг, когда я тянусь к стакану, перед лицом возникает тень, и почти одновременно что-то прижимают к моим рту и носу. Я чувствую резкий сладковатый запах, пытаюсь обернуться, но меня удерживают железной хваткой. Прежде чем мне удаётся сформулировать хоть одну ясную мысль, свет гаснет. Тепло. Вокруг рта и носа. Странное. Накатывает волнами через каждые несколько секунд. Одновременно лицо неприятно трёт, а голову разрывает от боли. Я открываю глаза, но вокруг по-прежнему темно. Хочу поднять руку, однако не могу ею пошевелить. Затем возвращается память, а вместе с ней — понимание. На меня напали на собственной кухне. Меня усыпили, вероятно, хлороформом. Во всяком случае, на это указывает грохот под сводом черепа. Мне что-то натянули на голову, руки связаны за спиной. Я пытаюсь ослабить путы, но сразу сдаюсь: при каждом движении жёсткий тонкий материал — скорее всего, пластиковые стяжки — болезненно впивается глубже в запястья. Я лежу на боку на полу — это ясно. Но где? И главное: зачем? — Эй, — выдавливаю я. — Здесь кто-нибудь есть? Голос не отдаётся эхом от голых стен, звучит как обычно. Даже не особенно неуверенно и не ломко. Ответа нет. Я втягиваю носом воздух, стараясь уловить запах, который подсказал бы, где я нахожусь, однако чувствую только ткань прямо перед лицом. Немного поворачиваюсь, пока связанные руки не касаются пола. Он гладкий и кажется чистым. Твёрдый, но совсем не похож на голый бетон. Пальцы нащупывают шов. Дерево? Возможно, паркет. Чуть дальше средний палец касается чего-то мягкого: одной… нет, множества нитей или… Это бахрома. Я у себя дома. В прихожей. Бахрома принадлежит берберскому ковру, который лежит там, — отец привёз его из одной из поездок. Приближаются шаги. Из гостиной. — Послушайте, — начинаю я снова, стараясь придать голосу спокойствие и твёрдость. — Я не знаю, чего вы от меня хотите или что ищете, но, если скажете, возможно, я смогу помочь. Ответа нет. Неужели кто-то узнал, что в квартире хранится несколько ценных произведений искусства? Но даже если так… Зачем грабителю усыплять меня и натягивать на голову мешок? Значит, всё было подготовлено заранее. И в следующую секунду я понимаю почему: форум, Morituri. Возможно, мы подобрались к Траяну так близко, что теперь он нападает на нас напрямую. С другой стороны, устранение отдельных полицейских ему ничем не поможет. Разве что… Список. «Правильный» чиновник, который идёт по трупам. Нет, этого просто не может быть. И всё же внезапно я с абсолютной ясностью понимаю, почему лежу здесь. И кто меня связал. — Траян, — произношу я вслух и слышу, что голос уже не спокоен и деловит, а сдавлен. — Вы ведь Траян, верно? А я тот самый чиновник из списка. Так? |