Книга Беспощадная любовь (не) главного героя, страница 111 – Валентина Ладная

Резко сажусь, хватая ртом воздух. Голова кружится. Перед глазами плывут разноцветные круги. Оглядываюсь. Поляна. Небольшая, окруженная вековыми соснами. Кострище с серым пеплом, в котором еще тлеют угли. Примятая трава, будто здесь кто-то лежал. Много следов. И я — один. Совершенно, абсолютно один.

— Что за...

Собственный голос кажется чужим. Хриплым, простуженным, будто я не пил неделю и не разговаривал месяц. Пытаюсь вспомнить. В голове клочья, рваная ткань воспоминаний, из которой невозможно сложить цельное полотно.

Война с ведьмой. Точно. Была война. Оливия... Графиня смерти, та самая, чье имя внушало ужас всем окрестным землям. Мы сражались. Долго, упорно, теряя воинов. Кажется, мы ее пленили. Или убили? Вроде бы даже казнили. Да, точно. Было что-то такое. Суд, приговор, сверкающий клинок. Или не было? Почему тогда я здесь, на этой поляне, у озера, о котором помню только из древних легенд, передаваемых шаманами из поколения в поколение?

Пытаюсь встать. Ноги дрожат, подкашиваются, словно я только что научился ходить. Тело слушается плохо, каждое движение дается с невероятным трудом. Мне кажется или нет, но такое ощущение, что я пролежал без движения много дней. Время в голове смешалось в кашу, в которой варятся обрывки разных эпох, разных событий, разных жизней.

Внутри что-то шевелится. Дракон. Я чувствую его присутствие. Слабое, вялое какое-то... А ведь он должен наполнять меня огнем, силой, яростью, готовностью рвать и метать.

Еще недавно его энергия бурлила в жилах, требовала выхода, заставляла сердце биться быстрее, кровь гореть, мышцы напрягаться в ожидании битвы. А сейчас... сейчас он просто есть. Тень себя. Отголосок. Тихий шепот там, где раньше был оглушительный рев.

Я помню его появление. Помню тот день, когда впервые обернулся. Помню, как расправил крылья над горами, как впервые взмыл в небо, как ревел от восторга, чувствуя ветер под брюхом, солнце на чешуе, безграничную свободу в каждой клетке. Это было... давно. Или недавно? Десять лет назад? Сто? Время стерлось, потеряло значение, превратилось в бесконечную серую ленту без начала и конца.

Может, меня ранили? От чего воспоминания как старая карта с выцветшими пятнами.

Где же я… что со мной?

Обвожу взглядом поляну. Всматриваюсь в каждую деталь, пытаясь найти зацепку. Трава примята не хаотично. Рядом еще следы. Кто-то был здесь. Кто-то, кого я должен помнить, но не помню. Кто-то важный. Кто-то, без кого внутри меня тянет пустотой.

Делаю вздох.

Так и есть. Я точно это чувствую. Пустоту от потери чего-то невероятно важного. Словно я сосуд, из которого выпили все содержимое, оставив только звонкую, гулкую тишину.

Я не знаю причину этой пустоты. Не понимаю ее природу. Но она здесь. Со мной. И дышит в такт моему дыханию, бьется в ритм моего сердца, отравляя мое тело.

Что же со мной произошло?

Надо идти. Надо возвращаться в род. В Ларендол. Там, может быть, и ответы найдутся. И кто-нибудь обязательно вспомнит то, что забыл я. А значит, и пустота отступит, встретив знакомые лица, родные стены, привычный уклад.

Собираю волю в кулак. Концентрация, усилие. И мир вокруг меняется. Кости трещат, ломаются, растут, перестраивая тело. Кожа наливается чешуей, тяжелой, бронзовой. Тело увеличивается, разрывая остатки одежды, которые тут же падают на землю жалкими лохмотьями.