Онлайн книга «Настоящая фантастика 2012»
|
— White Fang, – улыбаясь, начинает Чейни. Ха, ну еще бы! — Hearts of Three, – в тон ему отвечает Ньюкоб. — The Sea-Wolf. — Martin Eden. — The Iron Heel. — The Call of the Wild. А над ними на стене висит портрет Мистера Дж. из Лондона («чертовски хороший портрет, хотя и плоский. Но во времена Мистера Дж. не было голофото, своличи мои, вот какая неприятность!»), да еще с факсимиле его автографа, и великий писатель древности на портрете совсем такой, как Лестер себе его и представлял: полный достоинства взгляд из-под круглых стекол очков; и густые усы и брови; и благородные залысины; и офицерская выправка. А снаружи Кулау уже села, и совсем темно, потому что Маленькой Хозяйки в это время не видно, а от Заринки света чертовски немного. Но Ньюкоб не смотрит в окно, а вот Чейни нет-нет да и взглянет на портрет. Будто не верит, что такой прекрасный портрет («да-да, своличи мои, плоский и с факсимиле!») может висеть не в чертовом музее, а в типовом жилом модуле, выращенном из вещевого зародыша на планете, от которой до ближайшего музея черт знает сколько парсеков! — The Little Lady of the Big House, – Чейни продолжает улыбаться. Держится он, надо признать, неплохо. — The Son of the Wolf, – Ньюкоб демонстративно зевает. — Koolau the Leper. — Brown Wolf. — The Mexican. — The White Silence. Проходит час. Всего только час. Целый чертов час! Чейни чертовски неплох. Даже не вспотел, хотя и слегка охрип. Демонстративно не притрагивается к напиткам, хотя видно, что очень хочется. Интересно, как долго он готовился? — The Men of Forty Mile! – в голосе Чейни впервые чувствуется открытый вызов. — When the World Was Young! – принимает его Ньюкоб. («Прекрасно, черт меня подери! Сейчас я тебе задам!») — To Kill A Man! — The House of Pride! — In a Far Country! — The Faith of Men! Еще один час долой. Оба спорщика тяжело дышат. — Перерыв на полчаса? – великодушно предлагает Ньюкоб. — Четверти часа хватит, – мотает головой Чейни. — Договорились! Хозяин смешивает два тонизирующих коктейля; гость раскуривает две сигареты. — Я тебя недооценил, – признается Ньюкоб. — И я вас, – кивает Чейни. Вот уже полтора часа, как он спрятал свои чертовы улыбочки. — Ну, про мою-то страсть к Мистеру Дж. все три галактики знают. А вот о тебе я не слышал. — Я… издалека. «Вот оно как! – думает Лестер. – Интересно, врет? Впрочем, разница невелика. Реликвия будет моей!» — Продолжим? – предлагает он. — Отлично! – соглашается Чейни и без предварительного рассусоливания переходит в атаку: – To the Man on Trail! — The One Thousand Dozen! – отбивает и наносит свой удар Ньюкоб. — Too Much Gold! — The Night Born! — The Terrible Solomons! — An Odyssey of the North! Три часа безумия. «Где был мой чертов Разум, когда я соглашался на это?! Пожалуй, еще десяток-другой названий я наберу, а потом что? Наплевать на деньги, наплевать на сокровище, теперь это уже вопрос чести». — A Relic of the Pliocene!!! – Чейни трубит, как раненый мамонт из называемого им рассказа. — The House of Mapuhi!!! – голос Ньюкоба – океанская волна, сметающая все на своем пути. — The Wisdom of the Trail!!! — The Story of Jees Uck!!! — Winged Blackmail!!! — The Inevitable White Man!!! На исходе четвертого часа Лестер, что называется, поплыл. Он уже почти не соображал, где находится, что говорит и кому. |