Книга Восточная прогулка, страница 70 – Марина Серова

В зале сидело человек десять, рассредоточенных, как пешки. В дальнем углу — трое дальнобойщиков, крепкие мужики в куртках-пилотах. Они оживленно спорили о марках моторного масла, жестикулируя толстыми короткими пальцами. У одного на столе рядом с тарелкой лежала рация, из которой временами доносился шипящий голос диспетчера. Рядом с ними за отдельным столом двое рабочих в промасленных синих комбинезонах с логотипом какой-то местной фермы молча, с сосредоточенным видом ковыряли плов. Их лица были покрыты слоем пыли и усталости, они ели, не поднимая глаз, полностью поглощенные процессом. У окна сидел одинокий пожилой мужчина в драном пальто и ушанке, медленно потягивая чай из железной кружки и глядя в темноту за стеклом. Его вещи — потрепанный рюкзак и узел в клетчатой ткани — лежали на соседнем стуле. Еще один посетитель, молодой парень в спортивном костюме, уткнулся в смартфон, из наушников доносился ритмичный стук. Никаких подозрительных схем. Никаких слишком чистых рук, новой обуви или бегающих оценивающих глаз. Никто не задержал на нас взгляд дольше секунды. Просто люди и их тяжелая простая усталость. Мир, в котором нет места для снайперов и предательств.

Мы взяли подносы — серые, пластиковые, с потускневшими краями. Артем двигался как автомат, кладя на железную полку то, что я ему тихо указывала: тяжелую фаянсовую тарелку с борщом, гречку с двумя котлетами, прикрытыми сверху ложкой макарон, компот из сухофруктов в граненом стакане с трещиной. Я взяла то же самое плюс две порции хлеба — черного, мякишем наружу. Углеводы. Энергия. Мы оплатили наличными, мелочью из моей оперативной сумки, и прошли к столику у дальней стены, в паре метров от одинокого старика. Отсюда был виден и вход, и все окна, и дверь на кухню, и туалет с оторванной табличкой. Никто не мог подойти незамеченным.

Он сел, уставился на тарелку с борщом. Пар поднимался ровной струйкой, касался его подбородка, но он, казалось, этого не чувствовал. Его пальцы обхватили алюминиевую ложку с затертым узором так крепко, что костяшки побелели. Он сидел сгорбившись, как будто под невидимым грузом, и в его позе было что-то детское, беззащитное. Шея втянута в плечи, взгляд пустой, направленный куда-то сквозь стол, в пол. Он выглядел так, будто его только что ударили под дых и он все еще не может вдохнуть.

— Ешь, — сказала я тихо, но так, чтобы прозвучало как приказ. — Теплая еда — это якорь. Она возвращает тебя в тело. Сейчас твое сознание где-то далеко, и это роскошь, на которую у нас нет времени.

Я сама принялась за еду методично, без удовольствия, но и без отвращения. Пища — топливо. Калории — выносливость. Каждый кусок был вкладом в нашу способность бежать, думать, драться. Борщ был жирным, наваристым, с крупно нарезанной картошкой. Гречка — слегка пересоленной. Котлеты отдавали хлебом и перцем. Еда для рабочего люда, чтобы держаться на ногах еще десять часов. Я наблюдала за ним краем глаза. Он поднес ложку ко рту, сделал глоток. Потом еще один. Плечи его чуть опустились. Вот он — тот самый момент хрупкой нормальности. Пять минут тишины, нарушаемой только звоном вилок, гулким гулом разговора дальнобойщиков и шипением рации. Он ел, и я видела, как он цепляется за этот простой животный ритуал. За тепло в желудке. За обыденность происходящего. Он пытался убедить себя, что мир еще не окончательно рухнул. Я дала ему эти пять минут. Последние пять минут в старом мире. Потому что дальше мне предстояло нажать на спуск.