Книга Измена. Сын от любовницы, страница 42 – Яра Славцева

— Ну? — спросил он сразу.

— Она всё знает.

— Что именно?

— Достаточно.

Я услышал, как он выдохнул.

— И что теперь?

Я посмотрел в лобовое стекло. На тёмный город. На отражение собственного лица.

— Теперь я не знаю.

Эти слова дались с трудом. Не потому что было сложно произнести именно них. Потому что я вообще не помнил, когда в последний раз честно признавал: я не знаю, что делать.

— Тогда начни с простого, — сказал Игорь. — Перестань защищать то, что уже не защитить.

— Например?

— Например, свою мать.

Я сжал челюсть.

— Это всё равно моя мать.

— А Настя была твоей женой. И что?

Удар попал. Точно. Больно. Я ничего не ответил. Игорь, как всегда, не стал смягчать.

— Ты сейчас стоишь ровно в той точке, где мужчины вроде тебя обычно делают роковую ошибку: начинают решать проблему привычным способом. Деньги. Давление. Контроль. Юридическая упаковка. Не смей. Если в тебе осталось хоть какое-то чувство к ней, перестань уже бороться за фасад и начни бороться хотя бы за остатки человечности.

— Она угрожает мне прессой.

— Она не угрожает. Она предупреждает. И имеет на это право.

Да. Вот оно снова. Право. Право Насти на удар. Право на гнев. Право на публичность. То, что мне так трудно было признать, потому что признать это — значит признать и свою вину без скидок.

— Я поговорю с матерью, — сказал я.

— Поздно, — отрезал Игорь. — Сначала поговори с собой.

Он отключился. Я завёл двигатель. И внезапно понял, что ехать домой не хочу. Потому что дом больше не был местом, где меня ждут. Он был складом вещей, ошибок и тишины, в которой слишком громко звучат шаги. Я поехал не домой. К Яне. Не потому что хотел её. Потому что там был ребёнок. И сейчас только рядом с сыном, странным образом, во мне оставалось хоть что-то неиспорченное.

ГЛАВА 24

ГЛАВА 24

Яна

Когда Максим приехал второй раз за двое суток, я поняла: дело плохо. Мужчины вроде него не приезжают просто так два вечера подряд, если уверены в себе. Они звонят. Командуют. Распоряжаются. Присылают людей. А лично едут только тогда, когда внутри уже пошла трещина, которую сами ещё не умеют назвать. Я открыла дверь и сразу увидела: да, трещина есть. Он выглядел так, будто ночь не спал. Пальто сидело идеально, как всегда. Волосы на месте. Лицо собрано. Но глаза… глаза у него были тяжёлые. Не от усталости даже. От удара по внутреннему каркасу.

— Что случилось? — спросила я, отступая в сторону.

Он вошёл, медленно снял пальто.

— Настя знает про клинику.

Я замерла.

— Какую клинику?

— Их с матерью игры. Мать ездила туда, забирала заключения, решала, что и кому говорить.

Я уставилась на него.

— Подожди. Что?

Он провёл рукой по лицу. Редкий жест. Нервный.

— Похоже, часть информации по обследованиям не доводили до Насти полностью.

Внутри у меня что-то холодно щёлкнуло. Вот оно. Вот та самая грязь, которую я всё это время чувствовала, но не могла назвать. Потому что предательство — это одно. А когда к нему примешивается игра с женским телом, с диагнозами, с материнством, с чувством вины — это уже другой уровень мерзости.

— Ты знал? — спросила я.

Он поднял глаза. И в эту секунду я поняла ответ ещё до слов. Часть. Да. Часть знал. Часть — нет. И именно это было самым страшным в Максиме: он не всегда творил зло сознательно. Иногда он просто позволял ему происходить, если оно ложилось в удобную систему.