Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 8 – Марина Мартова

Кричу себе, заставлю тело слушаться мои команды и шевелиться.

Медленно, но уверенно иду по коридору на выход отсюда... подальше от этого ада...

Только как потушить тот пожар, что сжигает заживо изнутри??

— Даша, давай я отвезу тебя? — снова ловит меня за руку Паша. Его карие глаза прожигают во мне дыру... и в них я вижу одну только жалость.

"Не надо меня жалеть!" — мысленно кричу я, а вслух спрашиваю:

— Зачем? — холодно, грубо, надменно... абсолютно чужим, а не своим звонким голосом.

— Ну как... То есть, — он вглядывается в мои глаза, а они пустые, нет смысла в них смотреть, — как ты, Даш?

— Отлично. Разве не видно? — Опускаю свой взгляд на его пальцы на моей руке. — Отпусти.

— А? — Паша тоже переводит взгляд вниз и тут же разжимает свои холодные пальцы. — Да, прости.

Как только хватка на моей руке исчезает, я обхожу парня и иду дальше такой же смертельной поступью, вколачивая острые шпильки в бетонный пол.

— Блядь... — Паша идёт за мной. — Даша, ты меня пугаешь. Серьёзно.

Снова хмыкаю, а непролитые горькие слёзы стекают по моему горлу.

Подожди, Паш. Вот сейчас тебе станет по-настоящему страшно.

Подхожу к винтовой лестнице. Останавливаюсь у самого спуска.

Мой пустой, мёртвый взгляд равнодушно скользит по извивающимся на танцполе телам, по распивающим напитки парочкам у барной стойки... но самое главное, я не оглядываюсь назад.

Мама в детстве всегда учила меня: "Даже если падаешь, дочка, нужно подняться и снова идти вперёд". А ещё она говорила, что за себя нужно уметь постоять.

Спасибо тебе, мама!

Улыбаюсь сквозь готовые сорваться с ресниц слёзы и уверенно протягиваю руку к окрашенной в чёрный цвет стене, с тихим щелчком открываю защитную пластиковую крышку над большой красной кнопкой… и смело жму на неё.

Уходить так с музыкой, пусть даже это будет мат, крики и оглушающий рёв сигнализации, так ведь?

* Даша *

Безумный вой сигнализации оглушает, дезориентирует, рвёт барабанные перепонки, вытесняя собой всё: музыку, смех, гвалт голосов на танцполе.

Я прижимаюсь плечом к шершавой чёрной стене.

Дышу громко и рвано.

Через мгновение холодные капли воды из потолочных спринклеров бьют меня по лицу, по плечам, пропитывают ткань платья, и вскоре оно мокрой, прилипшей к коже тряпкой, повисает на мне.

— Беги, дура! — голос Паши прорывается сквозь вой сирены, но я не двигаюсь.

Всё. Выдохлась. Перегорела... полностью обесточена.

Начинаю медленно оседать, рукой придерживаясь за мокрую стену... и вдруг меня кто-то резко поднимает обратно.

Поднимаю голову и ловлю на себе злой Пашин взгляд.

Он быстро перехватает меня за запястье и дёргает за собой, рывком тянет вниз по винтовой лестнице.

Я не сопротивляюсь.

Каблуки скользят по мокрым ступеням, и я спотыкаюсь, но Паша удерживает меня и снова тащит вперёд, расталкивая обезумевшую толпу внизу локтями.

Запахи бьют в нос: пот, алкоголь, дым сигарет, дорогой парфюм. Вода заливает лицо, и я почти ничего не вижу. Моё тело просто по инерции двигается за Пашей.

Толпа давит со всех сторон. Кто-то орёт мне в лицо, мой сопровождающий в ответ огрызается, но все голоса тонут в вое сирены.

Наконец Паша выволакивает нас сквозь распахнутые настежь двери на улицу, но не останавливается — он быстро ведёт меня дальше, за парковку, куда-то во дворы.