Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 6 – Марина Мартова

Я вижу улыбки со всех сторон… и от этого на душе становится ещё хуже.

Сердце болезненно колотится в груди.

Смыкаю веки и удобнее откидываюсь на спинку сиденья.

Я не хочу видеть ни-че-го.

Минут через двадцать такси останавливается у «Сектора».

Быстро расплачиваюсь и выхожу на улицу.

Пауза закончилась.

Пора возвращаться в реальность, Даша.

Музыка уже у клуба взрывает пространство басами.

Нагло протискиваюсь между желающими попасть в этот пафосный клуб. Останавливаюсь около знакомых бритоголовых охранников и слышу от одного из них уже привычное:

— Проходи, Даша.

Заставляю себя улыбнуться громиле в чёрном костюме и ныряю в приоткрытую для меня дверь.

Густой от сигаретного дыма воздух сразу толкается в нос, полностью забивая рецепторы. Уши закладывает от невозможного гула и пульсирующих в воздухе музыкальных битов.

Мигающий неоновый свет режет глаза.

Несколько секунд стою у стены, привыкая к шуму и свету, а потом медленно, но уверенно пробираюсь сквозь море танцующих тел к лестнице на второй этаж.

Именно там обычно собираются друзья Никиты.

Аккуратно, придерживаясь за перила, поднимаюсь по винтовой лестнице вверх.

На площадке осматриваюсь по сторонам, но сегодня здесь почти пусто. Среди присутствующих я вижу лишь пару знакомых ребят. Не слышно обычного смеха и звона бокалов… и Никиты... нет.

Внутри всё сжимается от очень плохого предчувствия.

Киваю заметившим меня парням и девчонкам и присаживаюсь на один из мягких диванов.

Сердце щемит в груди.

Снова пробегаюсь взглядом по небольшой кампании… и замечаю Сашку.

Не то, чтобы я плотно общалась с ним, но несколько раз мы с Сашей пересекались и перекидывались парой фраз.

Заставляю себя подняться и, несмотря на небольшое смущение — всё-таки мы только шапочно знакомы — подхожу к парню, но когда сажусь рядом с ним на диван, понимаю, что он уже изрядно пьян... но может это и к лучшему — он не будет врать.

Саша поднимает голову, а его зелёные смотрят будто мимо меня.

Растягиваю губы в улыбке и, стараясь перекричать музыку, громко спрашиваю:

— Саш! А где Никита?

Парень несколько раз моргает, словно пытается вспомнить ко я.

Его взгляд наконец-то медленно ловит меня в свой фокус.

— Дашка! — Протягивает он громко, и на его лице расползается широкая улыбка — пьяная, самодовольная… гадкая. — А твой чемпион… наверху.

Он поднимает палец вверх, указывая на потолок. Туда, где скрыта приватная зона. Комнаты для тех, кто желает уединиться.

Рваный сиплый звук вырывается из моего горла, а парень, замечая мою реакцию, хмыкает и снова тянется за своим бокалом.

Я медленно поднимаюсь с дивана.

Ноги едва держат меня, но я шагаю вперёд.

Не верю… просто не верю!

Никита не мог!

Музыка ревёт, басы рвут танцпол, а у меня в ушах внезапно наступает звенящая тишина. И в этой тишине я слышу только бешеный стук собственного сердца.

Я хочу знать правду, поэтому на негнущихся ногам медленно поднимаюсь наверх.

Останавливаюсь.

Я никогда не была здесь.

Впереди оказывается узкий чёрный коридор.

Люстр нет. Только красная подсветка горит сверху и снизу.

Делаю шаг вперёд и вздрагиваю, когда слышу позади знакомый голос:

— Даш! Даш, погоди! — Паша, один из друзей моего парня, быстро догоняет меня и ловит за запястье, обхватывая его холодными, липкими пальцами.