Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 76 – Марина Мартова

Только вот он не зовёт. Выкручивает мне нервы... Ломает Дашу.

Мразь.

Задыхаюсь, когда мысль о том, что Даша нужна этому старому извращенцу, чтобы надавить на меня, снова впивается в мозг.

Моё сердце в раскуроченной грудине снова разлетается на кусочки.

Откидываюсь на спинку неудобного, такого же громоздкого, как и стол, деревянного стула. Руки сами сжимаются в кулаки. В голове стоит невыносимый гомон — пьяные голоса, звон бокалов, чей-то истеричный смех... но все эти звуки перебивает набатом бьющееся в моей голове имя:

«Даша. Даша. Даша».

Хочется просто закрыть глаза, и дать себе выдохнуть хотя бы на несколько минут, но я продолжаю внимательно сканировать каждого входящего в эту клоаку мужчину. Каждого, кто проходит мимо, провожаю взглядом, пока он не исчезнет из поля зрения.

Когда ехал сюда, у меня ещё была слабая надежда, что это тесть назначил мне встречу. Но сейчас, сидя здесь, я понимаю — Кузин никогда бы не вошёл в это жуткое место.

Это не его уровень.

И даже не уровень его людей.

Тогда кто решил встретиться со мной здесь?

В горле пересыхает.

Смотрю на часы.

Уже пять минут первого.

Кулаки медленно разжимаются, пальцы начинают нервно барабанить по столу… и вдруг краем глаза я замечаю движение.

Резко поворачиваюсь в нужную сторону.

Между столиками, пьяно раскачиваясь в такт музыке, движется мужчина.

Массивный. Широкоплечий. Высокий.

И он идёт прямо ко мне.

Сердце пропускает удар.

Ещё мгновение… и парень грузно опускается на стул напротив меня, полностью загораживая мне танцпол, надрывающуюся певицу, и красные вспышки стробоскопов.

Мои пальцы замирают и перестают отстукивать рваный ритм по грязной столешнице.

Я весь подбираюсь. Тревога за Дашу разрядами тока бьёт под кожей.

Мы молчим.

Лицо незнакомца разглядеть невозможно — его голова опущена вниз, и на неё наброшен капюшон серой толстовки.

Тихо выдыхаю, когда между нами на стол с громким стуком опускается открытая бутылка пива… и в этот же момент рядом с ней на дерево ложится смятый кусок бумаги, выпавший из левой руки мужчины.

Внутренности стягиваются узлом.

Я смотрю на бумагу, а потом обращаю внимание на его руки — на них чёрные латексные перчатки.

Никаких отпечатков.

Это профессионал.

Пальцами подцепляю смятый бумажный комок и подтягиваю его к себе. Бросаю взгляд по сторонам и только потом разворачиваю его… и забываю, как дышать. Сердце подпрыгивает в горло.

«Завтра в полночь я привезу её сюда».

Написано крупно печатными буквами.

Резко, не задумываясь, что, совершаю ошибку, подаюсь вперёд.

— Ты знаешь, где Даша?! Как она?!

Наклоняюсь ближе. Наверно слишком близко. Но мне плевать.

Я. Должен. Знать!

Он коротко кивает. Один раз.

Потом достаёт из кармана маленький блокнот и огрызок карандаша. Быстро пишет и поворачивает блокнот ко мне.

«Увези её в безопасное место. Никто не должен знать!»

Догадка простреливает моментально.

Поднимаю глаза на незнакомца, но вглядываюсь только в тени.

— Среди моих людей крыса?

Он молчит. Секунду. Две... и кивает.

* Даша *

«В одиннадцать вечера я приду за тобой. Будь готова».

Снова и снова повторяю про себя слова записки, пока горячая вода обжигает плечи и стекает по спине.

Голова раскалывается — тупая, давящая боль пульсирует в висках. Но безумно радует то, что тело наконец снова слушается меня.