Книга Мастерская Междумирья, страница 8 – Алёна Орион

— Моргана! — зарычал я, но вместо чарующего баритона из пасти вырвался вибрирующий бас, от которого со стола посыпались флаконы с парфюмом. — Что ты сделала с моим имиджем?!

— О, это инди-рок версия тебя, милый, — донесся ее смешок из коридора. — Теперь ты застрял между мирами. Ни человек, ни зверь. И голос твой подходит только для того, чтобы пугать детей в тумане. Пока какая-нибудь сумасшедшая не полюбит тебя в этом виде — проклятие не снимется. А кто полюбит такое чучело? Только блохи! Ха!

Она испарилась, оставив после себя запах серы и разбитую карьеру.

Я остался один. Без контрактов, без тенора и с непреодолимым желанием почесать за ухом задней лапой. Амулет на груди неприятно холодил кожу, напоминая, что это не сон. Куда мне теперь? В цирк? Нет уж, спасибо. В цирке я был один раз в детстве: клоун украл мою сахарную вату, и с тех пор я питаю к ним классовую ненависть. К тому же я слишком гордый, чтобы прыгать через обруч за кусок ливерной колбасы.

Оставалось одно — бежать. Туда, где про Грея слышали только из новостей пятилетней давности. Я забился в трюм сухогруза, пахнущего ржавчиной и дешевым кофе, и отправился на юг.

Так я оказался в «Райской бухте» — баре на сваях, где коктейли крепче мужской дружбы, а публика слишком пьяна, чтобы удивляться поющему волку в гавайских шортах.

Бар принадлежал Розе — гномихе с внешностью уютной булочки и характером противотанкового ежа. У нее были вечно нахмуренные брови, золотое сердце и правый хук такой силы, что местные вышибалы вежливо здоровались с ней шепотом.

Увидев меня, вылезшего из трюма, Роза не завизжала. Она даже не перекрестилась. Лишь устало вздохнула и ткнула в мой меховой живот шваброй, проверяя на плотность.

— Это что еще за дизайнерское недоразумение? Рекламная акция зоопарка или новый вид туристов, которые слишком долго не брились?

— Я… эээ… — я попытался включить внутреннего Казанову и выдать бархатное «Добрый вечер», но после недели на диете из крыс и сырой воды из горла вырвалось лишь утробное: — У-у-р-р-х-х-ы…

— Понятно, — кивнула Роза, возвращаясь к протиранию стойки. — Контуженный. Или просто из тех, кто сначала делает, а потом думает. Ладно, лохматый, кадров не хватает. Лапы есть? Стаканы не разобьешь?

— У-р-р! — рявкнул я, стараясь выглядеть максимально исполнительным, хотя внутри меня аристократично тошнило от слова «работа».

— Договорились. Будешь барменом-экзотом. Жить будешь в подсобке, там из удобств — дырка в полу и вид на закат. Зарплата — кокосы и объедки. И не смей линять в ром!

Так началась моя деградация. Еще вчера я купался в лучах софитов, а сегодня протирал липкие стойки. Иногда, когда бар пустел, я пытался взять высокую ноту из арии Каварадосси, но из пасти вырывался такой скрежет, будто кто-то пилит ржавой пилой железный бак. Посетители крестились, а Роза начала поговаривать, что в фундаменте завелись термиты-мутанты.

Но однажды вечером в «Райскую бухту» ворвался Четвертый Всадник Апокалипсиса. В четырех ипостасях и очень коротких шортах.

Алиса, Марина, Света и Катя. Три недели «дикого отпуска» превратили их в стихийное бедствие. Они вплыли в бар так, будто владели этим островом, всеми его пальмами и лично моим хвостом.