Книга Целься в сердце, страница 39 – Наталия Леонова

В дверь постучали. Коротко, резко.

— Открыто, — крикнула она, думая, что это горничная.

Вошел Артем. С телефоном в руке, красный, тяжело дышащий.

— Ты видела? — спросил он, не здороваясь.

— Что?

— Это.

Он развернул экран. Арина увидела фото — они с Мирко на набережной Сены в Париже. Он держит её за руку, она смотрит на него и улыбается, ветер треплет волосы. Второе — они выходят из служебного входа отеля ночью, его рука у неё на талии, их лица освещены фонарём. Третье — крупный план: они целуются у парапета, Эйфелева башня мигает на заднем плане.

Подпись: «Роман российско-сербской теннисной пары? Мирко Петрович и Арина Соколова в Париже. Фото очевидца».

Сердце ухнуло вниз.

— Откуда… это?

— Журналисты уже звонят. Пресс-служба турнира требует комментарий. Спонсоры в панике. Ты понимаешь, что это значит?

Арина молчала. Пальцы дрожали, телефон в ее руке выскользнул, упал на ковер — мягко, без звука.

— Мы… мы ничего не делали плохого.

— Плохого? — Артем повысил голос. — Ты спала с соперником. С сербом. На глазах у всех. Ты понимаешь, что это скандал не только для тебя, но и для федерации?

— Я не спала с соперником на глазах у всех, — огрызнулась она, поднимая телефон. — Я была в своем номере. А он уходил утром — это не преступление.

— Для прессы — преступление. Для спонсоров — тоже.

Он прошелся по комнате, тяжело дыша.

— Артем, я…

— Молчи. Завтра у нас пресс-конференция. Мы сделаем заявление: «Никаких комментариев о личной жизни. Мы сосредоточены на турнире».

— А Мирко?

— Его федерация пусть сама решает. Я сейчас звоню Драгану.

Он вышел, хлопнув дверью. Арина осталась одна. Смотрела на фото в телефоне, перелистывала, читала комментарии. Кто-то писал «Молодцы, красивая пара», кто-то «Позор, пусть играют, а не шпионят». Под вторым фото — «Видно, что ночь была бурной». Ее замутило.

Она набрала Мирко. Не ответил. Написала: «Ты видел?». Через минуту: «Да. Драган орет. Я сейчас на тренировке. Встретимся в тренажерке в час. Приходи через черный ход».

В час в тренажерке никого не было. Арина пришла через служебный вход — провела картой, которую он ей оставил. Спортзал пах резиной и аммиаком, люминесцентные лампы мигали. Она села на скамью, сжала руки между коленями.

Дверь открылась. Мирко вошел, тихо закрыл ее за собой. В серой толстовке с капюшоном, надвинутым на глаза.

— Ты одна? — спросил он.

— Да.

Он скинул капюшон. Лицо бледное, глаза злые. Смотрел на нее несколько секунд, не мигая.

— Это была ты? — спросил он вместо приветствия.

— Что?

— Фото. Ты их слила? Чтобы поднять рейтинг?

Арина побледнела, но не отвела взгляда. Она вскочила.

— Ты с ума сошел? Я не сливала!

— Тогда откуда они? Я же говорил тебе в Мадриде, что видел вспышки. Ты тогда даже не обернулась. Теперь эти фото у всех. Ты или твоя команда продали снимки.

— Нет! — крикнула она. — Я не знала, что кто-то снимал. Артем не стал бы этого делать. Ему нужна моя победа, а не скандал.

— А кому выгодно?

— Не знаю. Может, твоей федерации? Или Милице? Она хотела отомстить?

— Милица не была в Мадриде в тот вечер.

— А кто был? Ты говорил, что никто не знал, а кто-то снимал нас на корте, кто-то ждал у моего номера утром.

Мирко отвернулся, отошел к стене. Прислонился лбом к холодному металлу тренажера, закрыл глаза. Арина смотрела на его спину, на то, как напряжены плечи, как сжаты кулаки. В груди всё сжалось, к горлу подступил комок, но она заставила себя дышать ровно.