Книга Босс. Полный клининг, страница 4 – Роза Чайная

Я их в машинке с хлоркой выстирал. Они сели, стали по ноге. В самый раз. Никто не узнает.

Снимаю часы. Сто штук евро. Швыряю на кровать. Снимаю кольцо с печаткой — там герб, нахуй, выдуманный, но все видели, я его двадцать лет ношу. На тумбочку.

Снимаю всё. Всё, что выдает меня.

Натягиваю это тряпье на себя. Куртка трещит по швам, тесновата в плечах, но похуй. Треники болтаются на жопе, кроссовки жмут.

Смотрю в зеркало.

На меня смотрит мужик. Небритый. Страшный. Потный после тренировки.

Со шрамом на руке. С лицом, которое никто не запомнит.

Никто не свяжет этого урода с Львом Кирилловичем, генеральным директором «Лев Консалт».

Выхожу из пентхауса через черный ход. Лифт до подземного паркинга. Там стоит она. Моя тачка для ритуала.

«Ауди» девяносто восьмого года. Битая. Краска облезла. Салон воняет дешевым освежителем, старыми сигаретами и еще чем-то кислым — то ли прошлый хозяин пролил пиво, то ли кто-то сдох в багажнике.

Похуй. Я купил ее за двести штук у челнока на рынке. Он думал, что я псих.

Может, и псих.

Завожу. Мотор рявкает, чихает, но заводится.

Выезжаю.

Еду в Ховрино. В промзону. В панельку. К бабе, которая даже не знает, кто я.

И член у меня стоит колом уже сейчас. Стоит так, что приходится ноги шире раздвигать, чтобы не давило.

Я паркуюсь у панельной девятиэтажки.

Фасад облезлый, окна в трещинах, подъезд воняет мочой и еще чем-то кислым — то ли капустой... Похуй.

Я закрываю дверь, поправляю на себе этот мешок, который называется курткой, и захожу.

Лифт не работает, конечно. Третьим этажом выше, лестница скрипит под ногами, перила шатаются.

На каждой площадке — велосипеды, коляски, мешки с картошкой.

Вонь усиливается.

Я поднимаюсь, и с каждым шагом член дергается, упирается в ширинку, трет о грубую ткань треников.

Я, блядь, как мальчишка перед первым разом. Две недели. Две хуевых недели я не трахался.

Номер квартиры — 45. Дверь старая, дерматин ободран, глазка нет. Под дверью полоска света. Ждет. Стучу. Три раза. Коротко. Требовательно.

Шаги за дверью. Быстрые, нервные, шлепают ногами по линолеуму. Щелчок замка. Она открывает.

Я смотрю.

В первую секунду — только глаза. Огромные. Зеленые. Как у ведьмы. Как у кошки в темноте, когда на нее светишь фонариком.

Зрачки расширены, радужка — яркая, болотная, с золотыми крапинками. Они смотрят на меня — испуганно, жадно, растерянно.

Я в них тону, блядь, на долю секунды тону, и это бесит, потому что я пришел сюда не для этого.

Я пришел трахаться.

Потом взгляд падает ниже.

Она в платье. В платье-рубашке. Белое, в мелкий синий цветочек, васильковый такой. Пуговицы от ворота до самого низа — белые, перламутровые, блестят под тусклым светом коридорной лампочки.

Волосы распущены, русые, до плеч, чуть влажные — готовилась.

Лицо… не уродина.

Чувствую, как в паху пульсирует, как кровь приливает к члену, как он становится твердым, тяжелым, почти болезненным.

Тело.

Я сразу вижу тело под этим платьем. Жопа широкая, бедра крутые, талия есть — не песочные часы, но есть за что держаться, есть где сжать пальцами так, чтобы остались синяки.

Сиськи большие, тяжелые, под тканью угадываются, пуговицы на груди натянуты так, что вот-вот треснут, ткань расходится по швам, и я вижу край лифчика — белый, простой, без кружев.