Книга Босс. Полный клининг, страница 2 – Роза Чайная

Дорогие шлюхи, которые берут за ночь столько, сколько зарабатывает моя секретарша за год.

Принцессы из старых семей, которые смотрят на меня сверху вниз, пока я жёстко трахаю их в их же родовых постелях, а они текут, как реки, стоит мне только посмотреть на них.

И я усвоил одну вещь. Красивые — это обман. Это рекламная упаковка, под которой — пустота.

Они не хотят мужика. Они хотят зеркало, которое отражает их красоту. А внутри у них — мертвая резина. Такая же, как у куклы из секс-шопа.

А эти… другие.

В них — жизнь. Природа. В них гормоны не задушены диетами и фитнес-клубами. Они хотят по-настоящему. Они умеют кончать по-настоящему. Не изображать, а кончать — с криком, с судорогой, со слезами, с мокрым пятном на простыне размером с озеро.

Вот такие тела я хочу. Только тела. Чистый животный секс без обязательств, без имён, без статусов. Самая ебейшая разрядка, которую можно только представить.

Я открываю приложение для знакомств.

Самые лучшие экземпляры: только что зареганые. Без фотографии или с убогим котом на аватарке.

И сразу вижу как раз такую.

Свайпаю вправо.

Это началось не вчера. Мне шестнадцать. Одноклассница. Беленькая, отличница, дочка завуча. Я ношу за ней портфель. Год.

Год, мать твою.

Хожу как собачка на поводке. Открываю двери. Покупаю шоколадки, которых у меня самого нет. Она смотрит сквозь меня, как сквозь стекло. Иногда бросает: «Лев, ты такой милый».

Милый.

Блядь.

Я хотел ее так, что у меня яйца синели. А она даже не замечала, что я живой.

Потом соседка. Тетя Света. Сорок пять. Муж — слесарь, вечно в гараже, вечно пьяный.

Я зашел попросить соли.

Она стояла с мокрыми волосами в халате, который не застегивался на животе. Волосы растрепанные, вся какая-то большая, мягкая, горячая.

Пахла жареной картошкой, дешевыми сигаретами «Прима» и чем-то еще — тяжелым, густым, бабьим. Тем, от чего у пацана встает, даже если он еще не понимает, что происходит.

Она повернулась, посмотрела на меня. Не как на мальчика. Как на мужика.

Взяла за руку.

У меня встало так, что штаны стало неудобно. И она это увидела. Усмехнулась.

Мы разорвали друг друга на ее кухне в тот вечер. Она не стонала. Она кричала. Зажимала рот рукой, но крик все равно вырывался — сдавленный, хриплый, дикий. Я входил в это большое, мягкое, потное тело, в эту бабу, которая пахла едой, потом и жизнью. И чувствовал, что мир переворачивается.

Что я не мальчик.

Что я мужик.

Что я могу взять то, что хочу.

Потом дядя Витя узнал. Выследил. Подкараулил у подъезда с монтировкой. Чуть хребет не переломал.

Я месяц отлеживался, поворачиваясь на бок, и думал: оно того стоило. Каждый, сука, раз стоило.

Сейчас для статуса у меня есть Лена.

Дорогая. Статусная шлюшка.

Ноги от ушей, волосы до жопы, лицо — кукла Барби, только у Барби взгляд осмысленнее.

Содержанка.

Я перевожу ей деньги на карту, снимаю квартиру на Патриках, покупаю шмотки, оплачиваю салоны раз в неделю — ногти, ресницы, брови, хуйню всякую. Это стоит как три зарплаты ее подружек.

Она думает, что она принцесса. Она думает, что я ее хочу.

Я даже не помню, когда в последний раз хотел ее трахать.

Она ложится на спину, раздвигает эти холеные ноги и делает лицо «о, как мне приятно».

Она никогда не кончает.

Она даже не пытается. Она просто лежит и ждет, когда я кончу. Потому что ее работа — терпеть меня. И делать вид, что ей это ебать как нравится. Ровно настолько, чтобы я не задумался, нахуя я вообще плачу за это дерьмо.