Книга Босс. Полный клининг, страница 1 – Роза Чайная

Лев

Мне сегодня исполняется пятьдесят.

Меня зовут Лев, и хуй кто посмеет сказать, что это имя мне не создано специально для меня.

Я вхожу в комнату — и воздух становится другим. Потому что его приходится делить со мной. У каждого, кто там стоит, яйца сжимаются от одного моего взгляда.

Даже у тех, кто выше меня на голову.

Даже у тех, кто моложе на двадцать лет.

Потому что я прошел через такое дерьмо, из которого они вышли бы сломанными на всю жизнь. А я вышел королем.

Я построил консалтинговое агентство с голой жопой. С кредитом, который никто не давал. Но я выбился, потому что я, сука, не умею проигрывать.

Сейчас у меня сто двадцать человек в подчинении.

Здание в центре, которое я могу купить целиком, не заметив суммы на счете.

Имя, которое открывает любые двери.

Я прошел через всё. Через долги. Через кидалово. Через врагов, которые хотели меня закопать.

Теперь я на вершине.

И на этой вершине есть одно правило. Оно выжжено у меня в башке каленым железом. Я выучил его на своей шкуре.

Репутация — это всё.

Если ты Лев — ты не имеешь права на слабость.

А слабость у меня есть.

Бабы. Настоящие.

О да. Я, сука, знаю, чего хочу.

Хочу, чтобы баба умела жрать. Не эти салатные листики, которыми давятся содержанки, чтобы влезть в платье. А нормально.

Чтобы у нее были бедра, за которые можно держаться. Живот, на который можно давить, входя глубоко. Бока, которые можно мять, сжимать, кусать.

Чтобы в ней было мясо. Потому что в мясе — сила. В мясе — гормоны. В мясе — тот самый бабий жар, который заставляет мужика терять голову.

Хочу, чтобы баба пахла. Не духами за полторы штуки баксов, не феромонами из рекламы, которые продают в секс-шопах. А настоящим ароматом.

Потом женским.

Жаром, который идет изнутри, когда ей сорок с хуем, когда у нее организм разогнался и требует своего, когда она уже забыла, когда ее последний раз трахали по-настоящему, и она готова сдохнуть от этого голода.

Я этот запах чую за версту.

Когда раздеваешь такую бабу, а от нее несет — не дезодорантом, не цветочками, а женщиной. Тяжелым. Густым. Тем самым, от чего у меня в паху ноет, а в башке отключается всё, кроме одного: взять ее прямо здесь, разорвать, войти, кончить.

И руки. Блядь, эти руки.

Когда она берет меня своими руками — красными, обветренными, с заусенцами, с натруженными суставами, с мазолями от настоящей жизни, от всего того, что она таскала годами, пока никто не помогал, пока никто не жалел, пока никто не брал на руки.

Современные стандарты красоты придумали пидоры, чтобы женщин от мальчиков было не отличить.

Когда женские шершавые, жесткие, уставшие руки обхватывают мой член, когда они сжимают его так, будто боятся уронить, будто это последний кусок хлеба на земле, а они голодные, как волчицы, — у меня, сука, встает быстрее, чем от любой порноактрисы. Быстрее, чем в двадцать лет.

Потому что контраст. Потому что эти руки работали. Потому что они знают, что такое тяжесть.

И когда они дрочат мне — неумело, жестко, иногда больно, когда эти пальцы с обломанными ногтями сжимают яйца, а шершавые ладони скользят по стволу, — я чувствую это каждой клеткой.

Кайф.

Чистый, неразбавленный ка-а-а-айф.

Я знаю, о чем говорю. У меня были всякие.

Модели, актрисы, певицы, эти все, чьи лица с обложек смотрят на меня из каждого ларька.