Книга Двор Ядовитых Сердец, страница 21 – Элис Нокс

Развернулся ко мне, и выражение на лице было... профессиональным, отстранённым, как у целителя, который видел тысячи ран и больше не чувствовал ничего, кроме необходимости залатать их.

— Убери ноги на кровать, — сказал он, и это был не вопрос, не просьба. Приказ.

Я скрестила руки на груди, подняла подбородок, встречая его взгляд прямо.

— Пожалуйста.

Он моргнул, брови слегка сошлись.

— Что?

— Слово "пожалуйста". Попробуй использовать. Обещаю, не убьёт.

Я наклонила голову, позволяя губам растянуться в холодной улыбке.

Секунда тишины.

Я видела, как в его взгляде что-то мелькнуло. Раздражение? Удивление? Что-то похожее на нежелание признавать, что я права? А потом он вздохнул, долго, медленно, как человек, столкнувшийся с самым утомительным существом за всю свою бесконечную жизнь.

— Убери ноги на кровать. Пожалуйста, — повторил он с нарочитым терпением, произнося последнее слово так, что оно капало ядом.

Удовлетворение разлилось тёплой волной.

Я улыбнулась шире, искреннее на этот раз.

— Видишь? Не так больно.

Он фыркнул и отвернулся к подносу, начал готовить то, что принёс.

Я подняла ноги на кровать, откинулась спиной на стену, наблюдая за ним, за тем, как его большие руки (руки, которые могли убивать, ломать, уничтожать) аккуратно откупоривали пузырьки, смачивали ткань, готовили всё с точностью, которая говорила о многолетнем опыте.

Он делал это раньше. Много раз. Лечил раны. Свои? Чужие?

Вопросы роились в голове, но я не задавала их вслух. Не сейчас.

Он подошёл с подносом, опустился на край кровати рядом с моими ногами, аккуратно, оставляя пространство между нами, не касаясь больше, чем необходимо.

Невыносимо близко, чтобы чувствовать себя комфортно. Слишком далеко, чтобы понять, что он думает.

Взял мою лодыжку осторожно, пальцы легли на кожу выше ожога, избегая прямого контакта с раной, и я почувствовала жар его ладони.

— Это будет больно. Мазь сначала жжёт, потом придёт онемение, — предупредил он, не глядя на меня, сосредоточенный на ране.

— Я переживу, — ответила я, стараясь звучать увереннее, чем чувствовала.

— Увидим.

Он взял смоченную ткань и начал промывать ожог, медленно, аккуратно, стирая засохшую кровь, грязь, остатки обгоревшей ткани.

Боль взорвалась мгновенно.

Жгучая, ослепляющая, будто он поднёс факел снова, только на этот раз напрямую к ране. Я вдохнула резко, зубы впились в губу так сильно, что почувствовала металлический привкус крови, руки схватили одеяло, сжались до побелевших костяшек.

Не закричу. Не дам ему увидеть, как мне больно.

Но слёзы навернулись сами, горячие, предательские, размывающие мир в мутное пятно.

Он не комментировал, не останавливался, просто продолжал работать, методично, профессионально, с точностью лекаря, который делал это сотни раз и больше не чувствовал сострадания к пациенту.

Промыв рану полностью, отложил ткань. Взял один из пузырьков (тёмно-зелёное стекло, жидкость внутри мерцала странным светом), откупорил его.

Запах ударил волной, резкий, травяной, что-то вяжущее и горькое. Мята, шалфей и ещё что-то, что я не могла опознать, но что заставляло мою кожу покрываться мурашками.

Магия? Или просто редкие травы, о которых я не знаю?

Он налил немного на чистую ткань, посмотрел на меня быстро, оценивающе.

— Готова?