Книга Иллидан: Страж Пандоры, страница 155 – Stonegriffin

Но он держался. Держался, как держался всегда. Как держался, когда Легион обрушился на Азерот. Как держался, когда магия Колодца разрывала его изнутри. Как держался десять тысяч лет в темнице, наедине с собственной яростью и безумием.

Он умел держаться. Это было единственное, что он умел по-настоящему хорошо.

Постепенно — очень медленно, как медленно затихает буря — шторм начал стихать. Эйва не успокоилась — нет, она не могла успокоиться после того, что увидела. Но она… переварила информацию. Интегрировала её. Приняла.

Какое решение она приняла — Иллидан не знал. Эйва не думала категориями, которые он мог понять. Но что-то изменилось в том, как она ощущалась через связь. Что-то сдвинулось, как сдвигается тектоническая плита — медленно, незаметно, но необратимо.

Иллидан разорвал контакт. Мир вернулся — резко, болезненно, как пощёчина после глубокого сна. Звуки, запахи, ощущения тела — всё обрушилось на него разом, и он едва не потерял сознание от перегрузки.

Он сидел у корней Нейралини, тяжело дыша, как после марафона. Его тело было покрыто потом, несмотря на прохладу ночи. Руки дрожали так сильно, что он не мог бы удержать чашку с водой. Во рту пересохло, язык казался куском мёртвой кожи.

Каждый мускул болел, как будто он только что сражался несколько часов подряд. Голова раскалывалась — не снаружи, а изнутри, как будто что-то пыталось выбраться из его черепа.

Рядом Цахик… Она выглядела ужасно.

Старая шаманка сидела, привалившись к корню дерева, и её лицо было бледным — насколько может быть бледным синее лицо на'ви. Как будто кто-то высосал из неё все краски, оставив только серую тень того, что было раньше. Её глаза были закрыты, дыхание — поверхностным и частым, как у раненого зверя.

Она казалась постаревшей лет на десять за те минуты — или часы? — что они провели в связи.

— Цахик? — Иллидан с трудом пододвинулся к ней, его мышцы протестовали против каждого движения. — Ты…

Она открыла глаза. Они были мутными, затуманенными, как будто она только что проснулась от кошмара и ещё не понимает где сон, а где явь.

— Пустота… — прошептала она. Её голос был хриплым, надломленным, как сухая ветка. — Они несут с собой пустоту…

— Да. — Иллидан не знал, что ещё сказать. Он показал ей правду. Она увидела.

— Эйва не боится смерти. — Цахик говорила медленно, как будто каждое слово давалось ей с огромным усилием. Как будто она вытаскивала слова из какого-то глубокого колодца, по одному, с натугой. — Смерть — часть жизни. Часть цикла. Всё, что живёт, умирает. Всё, что умирает, даёт жизнь чему-то новому. Это нормально. Это правильно. Это… как должно быть.

Она помолчала, собираясь с силами. Её руки — старые руки, покрытые морщинами и пятнами возраста — сжались в кулаки.

— Но это… то, что ты показал… это не смерть. Это — молчание. Место, где нет связи. Место, где голоса обрываются и не находят ответа. Место, где… — она поискала слова, и Иллидан видел, как трудно ей даётся этот поиск, — …где всё мертво, но не ушло. Не стало частью цикла. Просто мертво. Пустота и тишина. Нет песни.

Её голос дрогнул.

— Эйва чувствует это. Издалека, на краю сети, но чувствует. Там, на востоке, где они пришли — связь слабеет. Нити рвутся. Голоса умолкают, и на их месте — ничего. И это распространяется. Медленно, но распространяется.