Книга Гостевой дом сударыни Бережной, страница 11 – Вивьен Ламур

Но я не смела. Тело-то не моё, я здесь… временно. Ну, я так надеялась. Потому, не имею права портить внешность девушке, у которой, возможно, впереди женихи. Да и коса красивая, густая.

Заплела, уложила вокруг головы короной, заколола шпильками. Получилось даже изящно.

В животе урчало. Бульон, выпитый днём, давно переварился. В открытые окна кухни влетали запахи с улицы: от соседей пахло свежим хлебом, жареным луком. Это только разжигало аппетит.

Я спустилась вниз и осмотрелась. На полке стояли банки с крупой, мукой, на полу в корзине — картошка, морковь, лук. Яйца нашлись в плетеной корзине на лавке. Зелень петрушки и укропа висела пучками на гвозде у окна. Молоко в крынке пахло кислым, но для теста как раз сойдёт.

Надо было готовить ужин. Что-то быстрое, но сытное. В прежней жизни я вечно не успевала: дежурства, пациенты, отчёты. Готовила то, что не требует много времени. Запомнила один рецепт: что-то вроде заливного пирога с зеленью и яйцом. Просто и вкусно.

Замесила тесто на скисшем молоке, раскатала лепёшку. Почистила овощи и туда же, свернула конвертом. В печь, на прокалённый лист.

Пока пеклось, я поставила самовар.

С этим медным чудом я была знакома: у бабушки стоял точно такой же, не электрический. Нашла шишки, лучину, разожгла трубу. Угли весело загудели, и вода начала закипать. Помощь Веры Ивановны не понадобилась. Тут руки сами помнили.

Самовар зашипел, из трубы повалил пар. Я вынесла его на верхнюю террасу, выходившую на море. Закатное солнце золотило волны, чайки кружили у кромки воды.

Стол накрыла чистой скатертью, поставила пирог на деревянной доске, чашки, блюдце с вареньем, которое нашла в кладовке.

И тут я обратила внимание на двор. В будущем его окружал высокий каменный забор. А сейчас — низкий штакетник, едва по пояс. Соседний участок просматривался как на ладони: сарай, колодец, крыльцо двухэтажного дома, тоже из ракушечника. За одним из окон загорелся свет. Должно быть, масляная лампа.

А через минуту на веранду того дома вышел мужчина.

Даже издалека он выглядел представительным. Волосы тёмные, зачесаны назад. Одет в простой тёмный пиджак, несмотря на вечернюю теплоту. В его фигуре чувствовалась уверенность, но без грубости: скорее спокойная сила человека, привыкшего много работать.

Сердце ёкнуло. Доктор Ветров. Алексей Павлович. Тот самый, кто приносил лаванду, ставил банки и спас жизнь Вере Ивановне.

Он заметил меня и приветливо склонил голову. Голос, звучный, чуть с хрипотцой, донёсся через невысокую изгородь:

— Вера Ивановна, голубушка! Вы уже на ногах. Да не просто на ногах, а в хлопотах. Не рано ли?

«Голубушка»… старомодно, но тепло. Он говорил учтиво, без излишнего пафоса, как образованный человек, привыкший к уважительному обращению.

Я улыбнулась, стараясь скрыть волнение. Вера Ивановна была с ним знакома: соседская вежливость, визиты во время болезни. А я, Вера из будущего, впервые видела этого человека вживую. И он производил приятное впечатление: надёжный, спокойный, без тени того высокомерия, которое я ожидала от врача начала двадцатого века.

— Алексей Павлович, — голос дрогнул, но я справилась. — Не хотите ли чаю? Пирог свежий, с овощами и зеленью. Спасибо за лаванду, она и правда помогла.

Он не стал жеманничать. С лёгкой улыбкой перелез через низкий штакетник и вскочил на нашу веранду. Теперь, когда он стоял рядом, я разглядела его лицо: правильные черты, прямой нос, карие глаза. Не красавец, но привлекательный, с какой-то внутренней силой.